青云坠墨

十西岁的沈砚站在凌云宗外门那道磨得发亮的石阶下时，脚趾早己冻得失去知觉。

山风像带着冰碴子，顺着他那件打满补丁的棉袄缝隙往里钻，把最后一点暖意都刮得干干净净。

这棉袄是山下猎户养父留给他的最后念想，针脚歪歪扭扭，却带着老人手掌的温度。

怀里揣着的半块麦饼硬得像块陈年顽石，可凑近了闻，还能嗅到一丝若有若无的烟火气——那是三天前，老人咽气前，用最后一点力气塞进他怀里的，当时还温乎着。

“哪来的野崽子？”

一声粗哑的喝问砸下来，伴随着“啪”的一声脆响，外门管事王奎的鞭子抽在旁边的石柱上，溅起的冰碴子簌簌落在沈砚手背上，凉得像针扎。

沈砚把麦饼往棉袄深处又按了按，指尖攥着粗糙的布面，低着头不敢说话。

他知道自己此刻的样子有多狼狈：头发结成毡片，裤脚磨破了洞，露出的脚踝冻得发紫，跟这仙气缭绕的凌云宗格格不入。

王奎绕着他转了半圈，那双总是眯着的三角眼在他细瘦却绷得紧实的手腕上停了停，又扫过他冻得通红却亮得惊人的眼睛，嗤了声：“看着倒还有点骨头，不是个一碰就碎的软蛋。”

他扬了扬下巴，“去淬剑房吧，跟老刘打杂。

手脚麻利点，别给老子惹麻烦。”

淬剑房在山坳最里头，离外门弟子的住处老远，常年被一股呛人的铁腥味笼罩着。

沈砚被一个面无表情的杂役领进去时，正撞见三个赤膊的汉子抡着大锤，“嘿咻”一声闷喝，重重砸在烧得通红的剑坯上。

火星子“噼啪”炸开，溅在结了层薄冰的青砖地上，烫出一个个小黑点，很快又被周围的寒气裹住，没了声息。

一个满脸横肉的汉子瞥了他一眼，那眼神跟看块石头没两样，随手从墙角扔过来一柄剑：“新来的，先把这柄磨亮了。

磨不出来，今晚就等着喝西北风。”

沈砚伸手去接，指尖刚触到剑柄，就被硌得一缩。

那剑约莫三斤重，对他这个刚够上灶台高的少年来说，沉得像块压咸菜的石头。

剑身上布满深浅不一的缺口，显然是内门弟子用废了的，边缘处的锈迹厚得能刮下一层渣，摸上去糙得像砂纸。

头三天，沈砚的手就没好过。

白天要跟着杂役们往火炉里添炭，那炭块烧得通红，凑近了能把眉毛燎焦，汗水顺着脸颊往下淌，滴在地上瞬间就蒸成了白气；还要给淬火的水缸降温，冰凉的水溅在胳膊上，跟火烤似的疼形成了两股劲儿，往骨头缝里钻。

到了晚上，别人都窝在草堆里打鼾，他就蹲在柴房那盏豆大的油灯下，借着昏黄摇曳的光，用细沙和鹿皮一点点蹭剑上的锈。

沙粒嵌进磨破的血泡里，疼得他倒抽冷气，就抓把灶膛里的冷灰按上去，血腥味混着草木灰的涩味，成了寒夜里唯一清晰的滋味。

外门的日子从来不是什么世外桃源。

杂役里总有些欺负新人的老油条：有人故意把他分到的糙米饼扔进泔水桶，看着他饿肚子时发出哄笑；有人趁他夜里睡着，偷偷抽走他身下那点能挡点潮气的草席，让他在冰冷的地上冻得蜷缩成一团。

沈砚从不跟人争，也不跟人吵。

他把别人用来骂骂咧咧、勾心斗角的力气，全花在了磨剑上。

他发现，当剑身磨得足够亮时，那些横肉脸的影子映在剑上，竟显得比平时矮了一截，扭曲又滑稽，没那么吓人了。

剑不会骗人，你对它用心，它就对你实在，亮得能照见人影，也能照见自己眼里的光。

三个月后的一个雨夜，山雨下得跟瓢泼似的，砸在淬剑房的石棉瓦上，“哗啦啦”响得像是要把屋顶掀了。

沈砚被王奎罚去清理废料堆——就因为他给淬火缸加水时慢了半拍，误了一个内门弟子取剑的时辰。

那堆被弃置的断矛残戟堆在角落里，上面落满了厚厚的灰，混着雨水，成了黏糊糊的泥垢。

沈砚忍着冷，用手一块块往外搬，指尖被尖锐的金属棱划破了，血珠滴在泥里，很快就晕开成小小的红点。

就在他搬开一根锈得不成样子的断矛时，指尖忽然触到了个不一样的东西。

不是断矛的钝头，也不是残戟的弯刃，是个细长的、冰凉的物件，被压在最底下，裹着厚厚的泥。

他心里一动，费了九牛二虎之力，才把那东西从乱堆里拖出来。

借着檐下那盏被风吹得忽明忽暗的灯笼光一看，心脏“咚咚”跳得厉害，连呼吸都忘了。

那是柄剑。

剑鞘烂得只剩几片碎木，勉强挂在剑身上，剑柄裂开的缝里还嵌着泥，一看就被扔在这里很久了。

可这剑比他手里那柄铁剑沉多了，估摸着得有五斤重，他双手抱着都觉得胳膊发酸。

他用袖子擦去剑刃上的泥垢，一道细细的断裂痕露了出来，像是被什么东西硬生生崩开的，但锈迹底下，隐约能看见银亮的光泽，比他磨了三天的铁剑亮得