城市的雨，下得漫不经心。
霓虹倒映在湿漉漉的柏油路上，被车轮碾过，碎成一片流动的光。那些光点像是碎掉的星星，散落在黑色的水面上，随波逐流。周建平靠在出租车后座的窗边，看那些光点从玻璃上滑落，心里空落落的，像有什么东西悬在半空，落不下来。
他今天穿得很正式。
深灰色的西装，白衬衫，领带系得一丝不苟。两个小时前，他在一家五星级酒店的宴会上谈成了一笔三百万的合同。所有人都在向他敬酒，说周总年轻有为，周总前途无量。他笑着应酬，一杯接一杯地喝，那些恭维的话从耳边滑过去，像雨水从窗玻璃上流走，没留下什么痕迹。
手机亮了一下。
是妻子发来的消息：“到家了吗？女儿已经睡了，她说爸爸是大英雄。”
周建平盯着那行字看了很久。
他把手机屏幕按灭了。
窗外是城市的夜景——高架桥上的车流汇成一条光河，两岸的楼宇亮着密密麻麻的灯光。那些灯光的后面，是一个个家和一个个故事。而他周建平的故事，似乎已经在某个节点上凝固了，变成一块沉重的石头，压在他胸口的位置。
他把手伸进西装内袋，摸到了那枚被他放在贴身口袋里的怀表。
金属的触感冰凉。
那是一种很特别的凉，和他手指的温度形成鲜明的对比。像是握着一块从深冬里取出来的铁，虽然被他的体温焐了很久，却始终暖不透。表盖上那道细小的裂纹在他指尖的摩挲下变得清晰——像一道凝固的伤疤。
这是父亲的怀表。
父亲的父亲留下的，传了三代。表壳边缘有几道细密的划痕，是父亲生前总握在手里摩挲留下的——那是一种无意识的动作，在看书的时候，在等电话的时候，在和他说话的时候，父亲总会把这枚怀表握在手里，拇指反复地摩挲着表壳的边缘，像是能从金属的温度里汲取某种力量。表盖内侧刻着一行小字，字迹已经有些模糊，笔画边缘被时间磨得圆润。但周建平不需要看也能记得清清楚楚——那行字是：
“吾儿建平，一生平安。”
一笔一划，像是刻在骨头里的。
今天是父亲的忌日。
二十周年。
出租车在高架上行驶，车窗外的雨越下越大。雨刷在挡风玻璃上来回摆动，发出有节奏的声响。司机没有打开收音机，车厢里只有雨声和引擎的低鸣。周建平靠着座椅，闭上眼，脑海里浮现出那些他试图忘记的画面——
二十年前那个暴雨的傍晚。
他还记得那天的天色。那是一种罕见的、近乎病态的昏黄，像整个城市被浸在一杯隔夜的茶水里。风很大，吹得窗框轰轰作响。他站在客厅的窗户前，看着楼下那些被风掀起来的树叶在空中打转。
“建平。”
父亲的声音从身后传来，带着他一贯的那种沉稳和笃定。
“你过来，爸跟你说件事。”
他没有转身。
“我不去。”
“你还没听爸说是什么事。”
“我不听。反正你又要管我。”
那是他们之间最后一段对话。
周建平闭上眼，出租车里只有雨声。他想着，如果时间能倒流，如果他能回到那个傍晚，他一定会转过身去，看着父亲的眼睛，好好听他说完那句话。他一定会——
“先生，到了吗？”
司机的声音打断了他的思绪。
周建平睁开眼，愣住了。
他不知道什么时候已经睁开了眼睛，而窗外的景象已经完全变了。不再是他熟悉的城市主干道，不是高架桥和楼宇，而是——
一条他从未见过的老街。
出租车不知什么时候停在了一条狭窄的街道入口。街口非常窄，窄到出租车可能都开不进去。两旁的路灯坏了一盏，另一盏昏黄地亮着，光束里飘着细密的雨丝。雨水打在灯罩上，溅起细小的水花，在灯光下像是一颗颗碎钻。
老街上没有行人。
两侧的店铺大多已经搬空，卷帘门生锈，有的半敞着，里面黑洞洞的，能听到风吹进去发出的呜咽声。墙面上刷着大大的“拆”字，在灯光下泛着惨淡的白。那些字是红色的，油漆在雨水的冲刷下往下淌，像是流下的血泪。
“要进去吗？”司机又问了一句，语气里带着催促。
周建平张了张
霓虹倒映在湿漉漉的柏油路上，被车轮碾过，碎成一片流动的光。那些光点像是碎掉的星星，散落在黑色的水面上，随波逐流。周建平靠在出租车后座的窗边，看那些光点从玻璃上滑落，心里空落落的，像有什么东西悬在半空，落不下来。
他今天穿得很正式。
深灰色的西装，白衬衫，领带系得一丝不苟。两个小时前，他在一家五星级酒店的宴会上谈成了一笔三百万的合同。所有人都在向他敬酒，说周总年轻有为，周总前途无量。他笑着应酬，一杯接一杯地喝，那些恭维的话从耳边滑过去，像雨水从窗玻璃上流走，没留下什么痕迹。
手机亮了一下。
是妻子发来的消息：“到家了吗？女儿已经睡了，她说爸爸是大英雄。”
周建平盯着那行字看了很久。
他把手机屏幕按灭了。
窗外是城市的夜景——高架桥上的车流汇成一条光河，两岸的楼宇亮着密密麻麻的灯光。那些灯光的后面，是一个个家和一个个故事。而他周建平的故事，似乎已经在某个节点上凝固了，变成一块沉重的石头，压在他胸口的位置。
他把手伸进西装内袋，摸到了那枚被他放在贴身口袋里的怀表。
金属的触感冰凉。
那是一种很特别的凉，和他手指的温度形成鲜明的对比。像是握着一块从深冬里取出来的铁，虽然被他的体温焐了很久，却始终暖不透。表盖上那道细小的裂纹在他指尖的摩挲下变得清晰——像一道凝固的伤疤。
这是父亲的怀表。
父亲的父亲留下的，传了三代。表壳边缘有几道细密的划痕，是父亲生前总握在手里摩挲留下的——那是一种无意识的动作，在看书的时候，在等电话的时候，在和他说话的时候，父亲总会把这枚怀表握在手里，拇指反复地摩挲着表壳的边缘，像是能从金属的温度里汲取某种力量。表盖内侧刻着一行小字，字迹已经有些模糊，笔画边缘被时间磨得圆润。但周建平不需要看也能记得清清楚楚——那行字是：
“吾儿建平，一生平安。”
一笔一划，像是刻在骨头里的。
今天是父亲的忌日。
二十周年。
出租车在高架上行驶，车窗外的雨越下越大。雨刷在挡风玻璃上来回摆动，发出有节奏的声响。司机没有打开收音机，车厢里只有雨声和引擎的低鸣。周建平靠着座椅，闭上眼，脑海里浮现出那些他试图忘记的画面——
二十年前那个暴雨的傍晚。
他还记得那天的天色。那是一种罕见的、近乎病态的昏黄，像整个城市被浸在一杯隔夜的茶水里。风很大，吹得窗框轰轰作响。他站在客厅的窗户前，看着楼下那些被风掀起来的树叶在空中打转。
“建平。”
父亲的声音从身后传来，带着他一贯的那种沉稳和笃定。
“你过来，爸跟你说件事。”
他没有转身。
“我不去。”
“你还没听爸说是什么事。”
“我不听。反正你又要管我。”
那是他们之间最后一段对话。
周建平闭上眼，出租车里只有雨声。他想着，如果时间能倒流，如果他能回到那个傍晚，他一定会转过身去，看着父亲的眼睛，好好听他说完那句话。他一定会——
“先生，到了吗？”
司机的声音打断了他的思绪。
周建平睁开眼，愣住了。
他不知道什么时候已经睁开了眼睛，而窗外的景象已经完全变了。不再是他熟悉的城市主干道，不是高架桥和楼宇，而是——
一条他从未见过的老街。
出租车不知什么时候停在了一条狭窄的街道入口。街口非常窄，窄到出租车可能都开不进去。两旁的路灯坏了一盏，另一盏昏黄地亮着，光束里飘着细密的雨丝。雨水打在灯罩上，溅起细小的水花，在灯光下像是一颗颗碎钻。
老街上没有行人。
两侧的店铺大多已经搬空，卷帘门生锈，有的半敞着，里面黑洞洞的，能听到风吹进去发出的呜咽声。墙面上刷着大大的“拆”字，在灯光下泛着惨淡的白。那些字是红色的，油漆在雨水的冲刷下往下淌，像是流下的血泪。
“要进去吗？”司机又问了一句，语气里带着催促。
周建平张了张
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