，血染空室。，变成执掌生死的冷魂。，沦为轮回里失记的过客。，，，便是百年。，便有人接力。，便有人归来。
当记忆复苏，当旧影重现，
他望着她满身伤痕与不安，轻声道：
“既然是我导致你这百年来变成这般模样，
那就由我，来抚平你身上的伤疤，
安慰住你受过惊吓的心神，
让你重新回到那温柔善良，骄横可爱的模样。”
风过旧桥，轮回归位。
这一世，
风渡长桥，我来赴约。
……
……
……
我是在一片刺骨的阴冷里醒过来的。
没有床，没有被褥，只有冰凉坚硬的地面，
一抬手，指尖便沾到一点干涩发黑的暗红。
是血。
早已干涸，不知凝固了多少岁月。
我撑着身子坐起，环顾四周。
这里没有窗，没有门，没有任何能称之为“出口”的东西。
头顶是沉厚如墨的暗，光线微弱得像将熄的烛火，
勉强照亮满地凌乱的废纸、断笔、碎裂的墨块，
以及地面上一道叠一道、深浅不一的暗色血迹。
这里……
像一个屠宰场。
一个专杀文人的屠宰场。
突然，
我心脏猛地一缩。
我是谁？
我为什么会在这里？
记忆模糊成一团雾，只记得自已是个写字的人，
其余一切，都断得干干净净。
就在这时，一道清冷的身影，从阴影里缓缓走出来。
我定睛一看，一名少女。
少女看上去不过十六七岁的模样，
一身旧式衣裙，眉眼生得极美，
却冷得像淬了冰，没有半分温度。
她的脖子里，一道血线赫然滑过，将他的头和身体各自分开。
她居高临下地看着我，眼神里没有情绪，
只有一种看“物品”般的漠然。
我不知何事，只是默然地站在那里
“从今天起，你在这里写字。”
她开口，声音轻，却带着不容置疑的命令，
“写对，活。
写错，死。”
…………
我喉间发紧，望着地上那些血迹，
一个恐怖的念头瞬间清晰：
之前死在这里的人，不计其数。
我强压下恐惧，试图冷静：
“写什么？”
“写一个故事。”
“什么故事？”
她淡淡瞥我一眼，那眼神里掠过一丝极淡的、无人察觉的痛：
“你会知道的。
梦里会告诉你。”
……
说完，她便退回阴影里，不再言语。
空间再次陷入死寂，
只剩下我一个人，
坐在满地血迹与黑暗中，
握着一支不知是谁留下的旧笔，
第一次清晰地意识到：
我成了她的，又一个囚犯作家
……
死一般的寂静。
四周空无一物，只有一张桌子，一把椅子，
桌子上有一个笔记本。
我摊开来，一股陈旧的味道扑鼻而来。
我忍着不适，一页一页，逐字逐句地读着。
风渡长桥
我与阿渡，是在江南雨季相识的。
我家守着一间小小的书铺，晨开暮闭，日子清淡得像一杯温水。我不爱胭脂珠翠，只爱守着满架书卷，把眼里的风与桥，都悄悄写在纸上。
他是流浪而来的少年，总是一身洗得发白的旧衣，背着一支骨笛，四海为家，连名字都是飘着的，从来没有人为他好好定过一个字。
每到黄昏，他便坐在长桥边吹笛。笛声清越，穿过雨雾，落在我的窗台上。一来二去，我们成了最安静的知已。我给他送去干粮与热茶，他便用笛声陪我度过一整个黄昏。
他说，他要走遍天下，看遍山河万里。
我说，我要写下世间温柔，让故事替我去远方。
我们在长桥上立下约定：等我写完第一本真正属于自已的书，他便从远方归来，我们一起，把故事念给长桥、流水与晚风听。
那段日子，是我一生中最明亮的时光。有晚风，有笛声，有约定，有希望。
可乱世从不留情。战火很快蔓延到江南，城池被围，街巷封闭，人人自顾不暇，连长桥都变得冷清无人。
阿渡找到我时，脸色苍白。他说，城破之日，男子皆会被强征入伍，他不能留下，也不能带我走。我舍不得，却不能拦他。我知道，他是为了活下去，也是为了不连累我。
离别那夜，他把那支骨笛留给了我，轻声说：“等战争结束，我一定回来。你要好好写完你的故事，我会听。”
他转身走上长桥，身影消失在沉沉夜色里。
我抱着骨笛，在战火里苦苦支撑。书铺关了门，街巷成了废墟，我一边艰难求生，一边在昏暗的灯下，一字一句，继续写我们的故事。
一年，两年，三年。
战争终于结束，城池重归平静。
我日日守在长桥边，夜夜在灯下等候。可阿渡，再也没有回来。
有人说，他死在了战场。
有人说，他早已忘了约定，在远方安了家。
我不信，依旧等，依旧写，依旧握着那支再也不会响起的骨笛。
直到那一天，笛声响起，
一个穿着军装、满身风尘与伤痕的陌生人，推开了我重新开张的书铺门。
他看着我，沉默许久，最终对我说出了一句让我浑身冰冷的话——
他说，你等的那个人，根本不叫阿渡。
————————————————
（少女的文字，到此戛然而止。
后面全是空白。）
……
我合上那本《风渡长桥》，指尖还留着旧纸的粗糙触感。
房间里很静，只有微光在空气里流动。
……
少女站在不远处，垂着眼，像一尊安静的瓷像。
她脖子上那道淡红的血痕，此刻正微微发烫。
……
我没有急着开口，只是把故事里的碎片重新拼了一遍：
他四海为家，连名字都是飘着的；
他在长桥边吹笛，笛声穿过雨雾；
他说等战争结束就回来；
最后，陌生人说，他根本不叫阿渡。
……
所有作家都在“背叛阴谋复仇”里打转，
可我看见了那句被所有人忽略的话：
阿渡……阿渡……
他总说自已四海为家，连名字都是飘着的，从来没有人为他好好定过一个字。
那么，答案一定是如此了。
我抬起头，声音轻而稳，一字一句：
“我猜……
他不是用了假名，也不是骗她。
他本来就没有名字。
‘阿渡’这两个字，
是你给他的。”
……
空气凝固了一瞬。
少女的眼睫轻轻一颤，像是被什么东西轻轻碰了一下。
百年了，没有人读懂这句。
她看着我，像看见百年前那个安静坐在她对面的作家朋友。
她依旧维持着大小姐的高傲，只是声音比刚才软了一点：
“……继续写。”
……
……
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