1 鬼市雨，青铜寒
后海的秋雨，下得总有一股说不出的黏腻。
不是北方秋雨那种干脆的凉，而是绵密、湿冷、缠人，像无数根半干的丝线，往衣领里钻、往骨头缝里渗，把人裹得喘不过气。烟袋斜街白日里人声鼎沸，到了后半夜却死寂一片，青石板被雨水泡得发暗，泛着一层冷光，两旁的店铺门板紧闭，连一点灯光都不肯多露。
只有胡同最深处，还飘着几点昏黄的马灯。
那是鬼市。
只在夜半开，只做阴物生意，不问来路，不问去向，成交即断，多言招灾。
我叫陈砚，无父无母，靠着爷爷留下的一点皮毛手艺，在这一行混口饭吃。爷爷当年是关外过来的手艺人，懂一点寻龙认穴，晚年藏了半本《陵中杂记》，没教我大本事，只反复叮嘱过一句话，刻在我脑子里十几年：
冥器三不拿——墓主贴身镜、棺头玉、尸口珠。
年轻时不懂，只觉得老人家胆小，越老越迷信。
直到那天，我在西山汉墓，挖出那面青铜镜。
墓早就被盗墓贼翻得底朝天，椁室空得只剩一层浮土，朽木、碎骨、陶片散得满地都是，连件像样的陪葬都没剩下。我不甘心，蹲在棺底一寸寸摸，指尖忽然碰到一片冰凉坚硬的东西，埋在积灰深处。
刨开土，一面巴掌大的青铜镜露了出来。
薄如竹片，背面是狞厉的饕餮纹，线条古老而压抑，四角嵌着已经发乌的绿松石，土锈沁入铜骨里，一看就不是凡物。可就在我手指握紧镜面的那一刻，空荡荡的墓道里，忽然响起了脚步声。
很轻，很慢，布履踏在浮土上——
嗒、嗒、嗒。
一步一步，像是紧贴在我背后，呼吸都快洒在我后颈。
我头皮一麻，猛地回头，墓道里只有穿堂风呜呜地吹，棺壁上残存的漆画被风吹得轻轻晃动，画上的人影眉眼模糊，竟像是在缓缓转动，盯着我看。
我不敢多留，把镜子往怀里一塞，拔腿就跑。
那一路，总觉得身后有人跟着，可每次回头，只有我自己被月光拉长的影子。只是那影子不对劲，在我肩颈的位置，多出一缕细长柔软的垂影，像一头长发，在风里轻轻飘。
我当时只当是墓里阴气重，自己吓
后海的秋雨，下得总有一股说不出的黏腻。
不是北方秋雨那种干脆的凉，而是绵密、湿冷、缠人，像无数根半干的丝线，往衣领里钻、往骨头缝里渗，把人裹得喘不过气。烟袋斜街白日里人声鼎沸，到了后半夜却死寂一片，青石板被雨水泡得发暗，泛着一层冷光，两旁的店铺门板紧闭，连一点灯光都不肯多露。
只有胡同最深处，还飘着几点昏黄的马灯。
那是鬼市。
只在夜半开，只做阴物生意，不问来路，不问去向，成交即断，多言招灾。
我叫陈砚，无父无母，靠着爷爷留下的一点皮毛手艺，在这一行混口饭吃。爷爷当年是关外过来的手艺人，懂一点寻龙认穴，晚年藏了半本《陵中杂记》，没教我大本事，只反复叮嘱过一句话，刻在我脑子里十几年：
冥器三不拿——墓主贴身镜、棺头玉、尸口珠。
年轻时不懂，只觉得老人家胆小，越老越迷信。
直到那天，我在西山汉墓，挖出那面青铜镜。
墓早就被盗墓贼翻得底朝天，椁室空得只剩一层浮土，朽木、碎骨、陶片散得满地都是，连件像样的陪葬都没剩下。我不甘心，蹲在棺底一寸寸摸，指尖忽然碰到一片冰凉坚硬的东西，埋在积灰深处。
刨开土，一面巴掌大的青铜镜露了出来。
薄如竹片，背面是狞厉的饕餮纹，线条古老而压抑，四角嵌着已经发乌的绿松石，土锈沁入铜骨里，一看就不是凡物。可就在我手指握紧镜面的那一刻，空荡荡的墓道里，忽然响起了脚步声。
很轻，很慢，布履踏在浮土上——
嗒、嗒、嗒。
一步一步，像是紧贴在我背后，呼吸都快洒在我后颈。
我头皮一麻，猛地回头，墓道里只有穿堂风呜呜地吹，棺壁上残存的漆画被风吹得轻轻晃动，画上的人影眉眼模糊，竟像是在缓缓转动，盯着我看。
我不敢多留，把镜子往怀里一塞，拔腿就跑。
那一路，总觉得身后有人跟着，可每次回头，只有我自己被月光拉长的影子。只是那影子不对劲，在我肩颈的位置，多出一缕细长柔软的垂影，像一头长发，在风里轻轻飘。
我当时只当是墓里阴气重，自己吓
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