诡异降临：我召唤华夏英灵守国门

灰鼠------------------------------------------。，看着三米外那团翻滚的灰。它像活物一样贴着地面蠕动，所过之处，水泥路面泛起细密的水泡，像是被什么东西从内部腐蚀。空气里有一股铁锈味，混着腐烂的甜腻，吸进肺里让人想咳嗽。。在晦区里，咳嗽会引来东西。"丁等，异数类，召唤。"，镇渊司那位穿黑制服的女人念出这八个字时，看沈昭的眼神像是在看一只死老鼠。不是厌恶，是评估——评估他还能活多久，评估他死的时候会不会拖累别人。"召唤系历史上出现过十四个，"女人翻着档案，指甲在纸面上划出沙沙的响，"十三个召唤的是异界存在，反噬死了。最后一个召唤出一团雾，把自己吞了。"，金属扣发出清脆的响声。"丙七区灰鼠队，明天报到。"。垒城外层的拾荒者，专门在晦区边缘捡漏。镇石碎片、诡异残留物、死人身上的遗物——什么值钱捡什么，命不值钱。在灰鼠队里，丁等评级等于"诱饵"，遇到诡异时扔出去争取逃跑时间。，站起身。，五十多岁的瘦小男人，没有异能，但在灰鼠队混了八年，活下来的本事比大多数异能者都大。他身后跟着四个人，都是灰鼠队的老人，没有一个正眼看沈昭。"发什么愣？"老周压低声音，"该走了。"，是丙七区晦区边缘的一座古城墙遗址。三个月前，一支镇渊司的小队在里面失踪，据说留下了不少装备。灰鼠队的任务就是进去看看，能捡多少捡多少。，像是一张嘴在闭上。。灰色的砖石堆叠成残缺的弧线，最高处还有三米多高。墙根下长着一些暗红色的苔藓，沈昭认不出品种，但老周远远就绕开了——在晦区里，颜色越鲜艳的东西越危险。
"分头搜，"老周压低声音，"二十分钟后在这里集合。记住，看到灰雾变浓，立刻退。看到人影……别管是不是队友，先跑。"
沈昭被分配到城墙东段。他贴着墙根走，手指划过粗糙的砖面。这些砖有些年头了，表面风化得厉害，但还能摸到一些刻痕——像是字，又像是符号。
他凑近看。
"霍……"
第一个字还能辨认，后面的被风蚀得模糊不清。沈昭皱了皱眉，正想继续看，突然听到一声尖叫。
是人的声音。从城墙西侧传来的，短促，戛然而止。
沈昭没有动。他站在原地，数了七下心跳，然后听到第二声尖叫——这次更远了，像是被什么东西拖向了晦区深处。
"集合！"老周的声音在颤抖，"所有人集合！"
沈昭转身往集合点跑。他跑得不快，但步子很稳——在灰鼠队混了三天，他学会了一件事：跑得快不如跑得对。慌乱的人才会被灰雾追上。
集合点只有三个人。老周、一个缺了耳朵的中年男人、一个脸色发青的年轻人。
"大刘呢？"老周问。
没人回答。刚才第二声尖叫，就是大刘的。
"走，"老周咬牙，"现在就走。"
他们沿着来时的路撤退。但灰雾比他们来时浓了至少一倍，原本能看清十米的视野，现在缩到了三米。暗红色的苔藓在脚下蔓延，沈昭发现自己已经踩上去了——黏腻的，像是踩在什么活物的皮肤上。
"不对，"缺耳朵的男人突然停下，"这不是我们来时的路。"
他说得对。沈昭记得来时经过一棵枯死的槐树，但现在他们面前是一堵墙——一堵不该存在的墙，青砖灰瓦，门楣上挂着两个褪红的灯笼。
灯笼是亮的。
戏台上亮着一盏油灯。
不是电灯，是那种老式的铜油灯，灯芯烧得噼啪响。灯光昏黄，刚好照亮台上一个身影——穿着戏服，背对着他们，正在描眉。
"不能看……"年轻人牙齿在打颤，"不能看戏……看了就得看完……看完就……"
他说不下去了。老周一巴掌扇在他脸上："说清楚！"
"镇渊司的档案……"年轻人捂着脸，"丙七区晦区，编号017，戏台诡。规则是……是必须看完一场戏。戏终……人死。"
台上的人影转过身来。
那是一张涂满油彩的脸，白底红腮，嘴唇涂得猩红。它在笑，但眼睛里没有笑意——那双眼睛是灰色的，和灰雾一样的颜色。
"客人们，"它开口，声音像是从很远的地方传来，"请入座。"
沈昭这才发现，戏台前面不知什么时候出现了几排木椅。四把椅子，正好对应他们四个人。
"不坐会怎样？"老周问。
"不坐……"戏台上的人影歪了歪头，"那就现在死。"
灰雾从四面八方涌来，像无数只手在抓挠。缺耳朵的男人突然惨叫一声——他的左臂被灰雾缠住，皮肤以肉眼可见的速度干瘪下去。
"我坐！我坐！"他扑向椅子。
老周和年轻人也坐了上去。沈昭是最后一个。他坐下时，感觉椅面冰凉，像是坐在一块冰上。
戏台上的人影开始唱。
是一段沈昭听不懂的戏。腔调拖得很长，字字带转，像是某种古老的方言。但诡异的是，他虽然听不懂词，却能理解意思——
"……将军百战死……壮士十年归……"
它在唱一个将军的故事。唱他少年出征，唱他封狼居胥，唱他二十四岁病逝于长安。
沈昭突然感觉胸口发闷。不是恐惧，是某种更沉重的东西。他低头看自己的手，发现指尖在微微发抖。
戏台上的人影越唱越快，油彩的脸开始扭曲。灰雾从它脚下升起，像是一件披风。
"不对……"老周突然说，"它在变！"
确实在变。那身戏服原本是武将的靠旗，现在却在融化，变成某种更古老、更扭曲的形态。灰雾中，隐约露出非人的轮廓。
"戏终……"人影的声音变了，变得低沉，像是从地底传来，"人死……"
沈昭感觉有什么东西在抽离自己的身体。不是生命力，是某种更本质的东西——记忆，情感，存在的痕迹。他看到自己的手开始变得透明。
"不……"年轻人已经瘫在椅子上，身体像漏气的气球一样干瘪。
缺耳朵的男人连声音都没发出来。
老周在挣扎，但他越挣扎，透明化越快。
沈昭没有挣扎。他盯着戏台上那个扭曲的身影，脑子里突然闪过一个画面——
城墙。砖石。刻痕。
"霍……"
他张开口，声音嘶哑得不像自己。但那个字一出口，戏台上的身影突然僵住了。
灰雾在颤抖。
沈昭不知道自己在做什么。他只是本能地、拼命地，把那个刻在砖上的名字喊完整——
"霍去病！"