结婚三年，我学会了不打电话查岗。
他从不在家过夜，我也习惯了双人床的左边空着。
流产那天，他在火场抱着他的白月光。
新闻照片拍得很美，美到像电影海报。
我一个人签了手术同意书。
一个人从手术室出来，一个人办了出院。
三年后，他跪在医院的走廊上求我回去。
他说他肝癌晚期，快死了。
我说好，我回来。
回来看着你怎么死。
（一）
我重新走进那栋住院大楼的时候，手里提着的不是果篮，是一份离婚协议的补充条款。
电梯在五楼停下。
门一开，消毒水的味道涌进来。
这个味道我太熟悉了。
我在麻醉科工作，每天闻的就是这个味。
今天的走廊格外安静。
护士站的姑娘看见我，张了张嘴，没说话。
她们都知道我是谁。
508病房在整个楼层的尽头。
门关着，但我能听见里面的声音。
有人在咳，咳得很深，像要把肺咳出来。
我站在门口，没有敲门。
护士长赵姐刚好从里面出来，手里端着治疗盘。
盘子里是带血的纱布。
她看见我，愣了一下，然后压低声音说：
“方医生，他现在身体很差，有话好好说。”
我点点头。
赵姐又说：“他进来那天，病房登记的联系人写的是你的名字。”
“名字那栏写的是‘妻’。”
赵姐看着我，眼神里有试探。
“我没告诉他，你们已经离婚了。”
我说谢谢，推门进去了。
病房拉着半截窗帘。
阳光从缝隙里切进来，落在病床上。
我看见林泽宇。
他瘦了太多。
以前他的下颌线很硬，是那种让人不敢直视的凌厉。
现在颧骨高高顶起，皮肤贴着骨头。
像一具还没完全干透的标本。
床头柜上放着他的手机，屏幕朝下。
充电线连着，线头上缠了一圈医用胶布。
他以前最讨厌东西上缠胶布。
领带夹都要买纯银的。
现在没人管这些了。
他正在输液，手背上贴着三条胶布。
针眼密密麻麻，像一张被反复缝合的破布。
我不知道他有没有睡着。
眼睛闭着，但眼珠在动。
嘴唇干裂，起了一层白皮。
病号服领口敞着，锁骨下面能看见骨头的形状。
我在床尾的椅子上坐下来。
椅子是铁的，冰凉。
我没有说话，也没有做任何动作。
就只是坐着。
大概过了两三分钟，他醒了。
先是手指动了动，然后眼皮颤了几下。
他睁开眼，目光涣散地转了转。
然后定在我身上。
那一眼，我形容不出来。
不是惊讶，不是激动，不是恨。
是一种很沉的、沉到水底的东西。
他张了张嘴，声音几乎听不见。
“你来了。”
我说嗯。
他试着撑起身体，但没有力气。
胳膊肘刚撑起来一寸，就塌回去了。
腹水的缘故，他的肚子鼓得很高。
顶得他呼吸都费劲。
我没有帮他。
他挣扎了两下，放弃了，歪着头看我。
“你瘦了。”
我说你也瘦了。
他愣了一下，然后笑了。
那个笑容让我想起我们刚认识的时候。
也是这个笑，骗了我整整三年。
沉默了一会儿。
他问我，“孩子好吗？”
我以为他问的是三年前那个没保住的孩子。
胸口像被人捏了一下。
后来我才反应过来，他问的是我现在怀的这个孩子。
四个月了。
他知道。
我不知道他怎么会知道的。
大概是陈知远说的。
或者哪个护士多嘴了。
我没有回答这个问题。
病房里安静得能听见输液管里滴药水的声音。
滴答，滴答。
像一种倒计时。
他的，或者我的。
（二）
我嫁给林泽宇的时候，所有人都觉得我高攀了。
林家做地产，资产过百亿。
我是市妇幼保健院的麻醉医生，父母都是普通教师。
婚礼很盛大，在城郊的庄园办的。
五百多桌客人，光是花艺就花了两百多万。
我穿着定制的婚纱，站在他身边，笑得像做梦一样。
那天苏念没来。
林泽宇在敬酒环节往门口看了不下二十次。
每一桌敬完，他都会扫一眼大门的方向。
我以为他在看别的，比如上菜有没有上错，比如灯光有没有调好。
后来我才知道，他在等一个人。
新婚夜
他从不在家过夜，我也习惯了双人床的左边空着。
流产那天，他在火场抱着他的白月光。
新闻照片拍得很美，美到像电影海报。
我一个人签了手术同意书。
一个人从手术室出来，一个人办了出院。
三年后，他跪在医院的走廊上求我回去。
他说他肝癌晚期，快死了。
我说好，我回来。
回来看着你怎么死。
（一）
我重新走进那栋住院大楼的时候，手里提着的不是果篮，是一份离婚协议的补充条款。
电梯在五楼停下。
门一开，消毒水的味道涌进来。
这个味道我太熟悉了。
我在麻醉科工作，每天闻的就是这个味。
今天的走廊格外安静。
护士站的姑娘看见我，张了张嘴，没说话。
她们都知道我是谁。
508病房在整个楼层的尽头。
门关着，但我能听见里面的声音。
有人在咳，咳得很深，像要把肺咳出来。
我站在门口，没有敲门。
护士长赵姐刚好从里面出来，手里端着治疗盘。
盘子里是带血的纱布。
她看见我，愣了一下，然后压低声音说：
“方医生，他现在身体很差，有话好好说。”
我点点头。
赵姐又说：“他进来那天，病房登记的联系人写的是你的名字。”
“名字那栏写的是‘妻’。”
赵姐看着我，眼神里有试探。
“我没告诉他，你们已经离婚了。”
我说谢谢，推门进去了。
病房拉着半截窗帘。
阳光从缝隙里切进来，落在病床上。
我看见林泽宇。
他瘦了太多。
以前他的下颌线很硬，是那种让人不敢直视的凌厉。
现在颧骨高高顶起，皮肤贴着骨头。
像一具还没完全干透的标本。
床头柜上放着他的手机，屏幕朝下。
充电线连着，线头上缠了一圈医用胶布。
他以前最讨厌东西上缠胶布。
领带夹都要买纯银的。
现在没人管这些了。
他正在输液，手背上贴着三条胶布。
针眼密密麻麻，像一张被反复缝合的破布。
我不知道他有没有睡着。
眼睛闭着，但眼珠在动。
嘴唇干裂，起了一层白皮。
病号服领口敞着，锁骨下面能看见骨头的形状。
我在床尾的椅子上坐下来。
椅子是铁的，冰凉。
我没有说话，也没有做任何动作。
就只是坐着。
大概过了两三分钟，他醒了。
先是手指动了动，然后眼皮颤了几下。
他睁开眼，目光涣散地转了转。
然后定在我身上。
那一眼，我形容不出来。
不是惊讶，不是激动，不是恨。
是一种很沉的、沉到水底的东西。
他张了张嘴，声音几乎听不见。
“你来了。”
我说嗯。
他试着撑起身体，但没有力气。
胳膊肘刚撑起来一寸，就塌回去了。
腹水的缘故，他的肚子鼓得很高。
顶得他呼吸都费劲。
我没有帮他。
他挣扎了两下，放弃了，歪着头看我。
“你瘦了。”
我说你也瘦了。
他愣了一下，然后笑了。
那个笑容让我想起我们刚认识的时候。
也是这个笑，骗了我整整三年。
沉默了一会儿。
他问我，“孩子好吗？”
我以为他问的是三年前那个没保住的孩子。
胸口像被人捏了一下。
后来我才反应过来，他问的是我现在怀的这个孩子。
四个月了。
他知道。
我不知道他怎么会知道的。
大概是陈知远说的。
或者哪个护士多嘴了。
我没有回答这个问题。
病房里安静得能听见输液管里滴药水的声音。
滴答，滴答。
像一种倒计时。
他的，或者我的。
（二）
我嫁给林泽宇的时候，所有人都觉得我高攀了。
林家做地产，资产过百亿。
我是市妇幼保健院的麻醉医生，父母都是普通教师。
婚礼很盛大，在城郊的庄园办的。
五百多桌客人，光是花艺就花了两百多万。
我穿着定制的婚纱，站在他身边，笑得像做梦一样。
那天苏念没来。
林泽宇在敬酒环节往门口看了不下二十次。
每一桌敬完，他都会扫一眼大门的方向。
我以为他在看别的，比如上菜有没有上错，比如灯光有没有调好。
后来我才知道，他在等一个人。
新婚夜
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