吞下噩梦，我成了神(嘴角陈明远)全本免费完结小说_小说完结免费吞下噩梦，我成了神嘴角陈明远

凌晨两点，有人敲门。我以为是收水费的。开门，是王阿姨。她穿着那件碎花棉袄，

头发梳得整整齐齐，端着一盆热饺子。“小黯，茴香肉馅，你小时候最爱吃。

”我盯着她的嘴。嘴角翘着，15度，和那个每天在电视里教人快乐的男人一模一样。

“王阿姨，你舌头还在吗？”她愣了一下。就一秒。然后笑得更开了。我咬开第一个饺子。

汤汁喷进嘴里，咸的，带腥甜。嚼第一下，那块舌尖在我齿间颤了一下。活的。

正文：1我睁开眼就知道坏了。满地的画——全被撕了。不是撕，是啃的。纸屑上留着牙印，

密密麻麻，像小孩换牙期咬过的饼干边。墙上三道爪痕，深可见砖，方向正对着乡下。

我妹住那个方向。手机亮着，她两小时前发的朋友圈：晚安。配图是窗外的月亮。

我放大图片，窗户玻璃上有个手印。很小。不是她的。还剩二十三小时。

我翻出抽屉里最后一张纸。八开，素描纸，压箱底的货。刚铺平，笔尖还没落，

墨迹自己动了——从笔尖渗出来的不是线，是触须。细得像头发丝，却扎进我指腹往里钻。

我甩手，纸掉在地上，那撮触须还在扭，从指甲盖底下透出黑色。我拿裁纸刀挑出来。

带出一块肉。镜子里，我正看着我。不是倒影那种看。是歪着头，眯着眼，

像在琢磨怎么弄死我。我往左挪半步，他没动。我伸手拿笔，

他的手先到了——抄起桌上另一支笔，对准自己眼球，捅进去。血溅在镜面上。

不是镜子里溅，是外面。真的血。顺着玻璃往下淌，他的眼球还挂在笔尖上，冲我咧嘴。

我盯着那个嘴型。他妈的，和我妈死那天，床头柜上照片里的嘴型一样。

骨灰盒在书架最底层。三年了，我没动过。今天撬开。灰是白的，掺着没烧尽的碎骨。

我割开左手掌心，血滴进去，搅。疼得手指打颤，但比那撮触须好受。

我把这团东西抹在镜子背面。2没法用笔了。用手指。蘸着血和骨灰，

在镜背画那个镇魇的图——我妈教过我，六岁那年我发噩梦，她在我肚皮上画过一次。

后来我再也没见过那幅图，但手记得。画到一半，镜子里开始有动静。不是他在动。

是那幅图在他那边显形了。我画一笔，那边跟进一笔，但比我快。我画眼睛，

他画瞳孔；我画牙齿，他画舌头。我快赶不上了。我他妈不画了。整只手掌按上去，

血从指缝里挤出来，在镜背上糊成一团。我闭着眼念那三个字——我妈说那图没有名字，

只有三个音，不能写，只能在快死的时候念。镜子炸了。碎片嵌进我左臂，

有一片横着切进骨头缝。我倒在地上，喘。屋子里没声了。

那个低语——从昨晚就一直在我脑子里嗡嗡的低语——停了。我爬起来，照镜子。镜子没了，

只剩框。但我还能看见自己。看见自己的脸，还有那张脸旁边的……所有人的脸。窗外楼下，

卖早点的王婶正掀蒸笼。热气腾腾的，她抬头冲楼上喊：“小黯啊，吃了吗？”她笑着。

那嘴角的弧度，不对。我妈留下的书不多。这本最旧，没封面，封皮上就俩字：《夜瞳录》。

我小时候翻过，全是白纸。今天不是了。第一页，一行字：“你想见她，就得先忘。”我翻。

第二页，第三页……有字的越来越多，但字是飘的，得眯着眼看，越看越困。我掐大腿，疼。

没用。眼皮往下坠，坠到一半——那些字突然从纸上立起来，变成针尖，往我眼睛里扎。

3我一哆嗦，醒了。醒了之后，脑子里的东西少了一块。我想不起来今早出门有没有锁门。

不对，我想不起来今天早上我干过什么。再翻一页。这次没字。只有一根手指。干枯的，

发黑的，从书缝里伸出来，掐在我喉咙上。我往后仰，它跟着；我拿手掰，手指滑腻腻的，

像摸到一条死鱼的肚子。气上不来了，眼前发黑，黑里开始走马灯——我妈在吹蜡烛。

五岁生日那天，她给我买了个小蛋糕，白的，上面一朵红奶油花。她吹完蜡烛，

我非要再点一次，她笑着骂我，又点。火苗蹿起来，她的脸在光里软软的。我那时候不知道，

那是她最后一次给我过生日。书松了。那根手指缩回去，书页合上，像什么都没发生。

我瘫在地上咳，咳完翻到刚才那一页——空白。刚才掐我的地方，一个字都没有。

我操起地上半块镜片，往太阳穴上划。血顺着脸滴下来，滴在书皮上。书开始抖。我再翻开，

字又出来了，但这次没飘，老老实实排在那儿。我念，念到最后一页——那三个音。念完，

书中间裂开一道缝。里面是黑的。很深。我伸手进去，摸到一张纸。湿的，黏的，

像刚从胃里捞出来。我拽出来看，上面画的是我刚才忘掉的那段记忆：早上锁门，下楼，

巷口有个小孩盯着我，嘴型和我镜子里那个倒影一样。我想再看一眼我妈吹蜡烛那晚。

想不起来了。书在手里发烫，那三个音烙在视网膜上，闭眼都能看见。

但我知道代价是什么——我这辈子，再也梦不见我妈的脸。窗外传来救护车声。

楼下有人喊：“跳了！王婶跳了！”4我趴窗台往下看。王婶躺在地上，头歪向这边，

嘴张着。嘴角的弧度，还是那个怪物的弧度。而我左眼瞳孔里，有什么东西正在变竖。

左手不听使唤了。不是麻。是它有自己的想法。我盯着它，它蜷起来，

中指冲我比了个手势——不是我能控制的那种。窗外楼道里传来窸窸窣窣的声音，

像有人在用指甲刮墙。我趴猫眼往外看。没人。但墙上多了一道血痕，红的，还往下淌。

方向对着302的门。那屋住着个老太太，独居，儿子半年没来过。我想画符。握笔。

左手刚碰到笔杆，掌心就炸开一幅画——不是我想的，是它自己长出来的。

一个小男孩蹲在墙角，有人踩他的手背，烟头烫。我能感觉到那个烫。疼得我膝盖发软，

摔在地上，那画面还在往脑子里钻。手机响了。本地新闻弹窗：XX小区一独居老人跳楼，

指甲缝检出可疑红色物质，警方正排查……配图打了码。但那双手，我认得。

前天她下楼扔垃圾，我还帮她提过袋子。楼道里刮墙的声音停了。我爬起来，

翻出半包白蜡烛。全点了，等蜡油化开，把左手按进去——整只手掌浸在滚烫的液体里。疼。

疼得我眼前发白。但那个小男孩的画面没了，只剩火辣辣的皮肉感。趁蜡还没硬，

我拿缝衣针在煤气灶上烧红。沿着虎口往下扎。第一针穿过合谷穴，蜡壳碎了，血飙出来。

第二针扎进无名指根那条筋，整只手开始抽。第三针——针断了。5断在手掌里。

我能摸到那截断针在皮下游，但手不抖了。我试着握笔，笔没动。再握，

笔杆上留下五个血指印。能用了。血顺着桌面淌，滴在镜框上。滴下来那一刻，

我瞥见镜子里有什么东西闪了一下。不是倒影，是纹路——血混着蜡，

在我刚滴的位置凝成一个图形，像眼睛，又像那本书上的一页。我来不及细看。

指尖那块皮肤开始发白，整片脱落。底下的肉是黑的，有几根细丝在扭，像活的。我得入梦。

第二次。按书里那三个音，念。闭眼。再睁眼，还是在屋里。没进去。再念，再睁，

还是没进去。墙角有个声音。不是楼道里，是脑子里。低语：“你怕什么？怕没钱。

怕被通缉。怕死。但这些——太薄了。”我认出来了。是怪物。“你怕的不是死，是穷。

”它在笑，“不够。不够。”窗外有动静。我探头，楼下花坛边围了一圈流浪猫。七八只，

蹲成一排，全在拿爪子抠自己眼睛。有一只已经抠出来了，血糊一脸，眼球滚在地上。

它们排成箭头。指向我家。楼下有人尖叫。我拉上窗帘，手心全是汗。不够纯。

我的恐惧不够纯。怪物嫌弃我。那些猫在替我“补”。我撬开我妈的骨灰盒。三年没开过。

灰还是白的。我把左手脱落的皮捡起来，混进去。然后下楼，趁没人，

把那颗猫眼捡了——温的，还在跳。回屋。搅。吞。吞下去那瞬间，嗓子像被刀片划过。

胃里开始烧。烧着烧着，我眼前出现了别的东西——我妈。6她坐在一张白色椅子上，

头上有根线连着机器。一个男人站在旁边，穿米白西装，笑。那笑容我见过，电视上天天播，

心晴科技，陈明远。他说：“放松，很快就不难过了。”我妈眼神开始散。不是死的那种散，

是被抽干的散。像一杯水，从底下拔掉塞子，流光了，杯子还在，但再也不是杯子了。

我想伸手拽她。够不着。画面碎了。胃里那团东西开始发光，从里面往外烧，

烧到视网膜——那三个音在眼前炸开，变成一道门。镜子活了，表面像喉咙一样蠕动，

把我往里吸。吸进去之前，我看见自己左眼瞳孔。竖的。猫的那种。醒来的时候，天黑了。

楼道里有人唱歌——302那个老太太，她不是在跳楼了吗？我开门，走廊空荡荡，

墙上那行血字还在，但旁边多了几行小字：“第二个门。第三个梦。第四个你。

”落款是一个笑脸。我低头看左手。指尖又脱了一层皮，底下那团黑筋开始往手腕爬。

我试着看手机，屏幕反光里，左眼瞳孔还是竖的。但能看见的东西不一样了。

比如我现在看那行血字——它不是血，是一个个小人在扭，全在笑。断水第三天。

断电第二天。门口堆着七八个保温盒，都是邻居送的。王婶死后，

这帮人突然热乎起来——饺子、鸡汤、红糖糍粑，盒盖上贴着便利贴：“小黯，

多吃点”“孩子别怕，阿姨们护着你”。我拿试纸测了。头三盒没事，第四盒开始，

掺了东西。镇静剂。7吃完就没恐惧了。不害怕，就等于把门敞开。我把所有盒子堆回门口，

没动。手机弹消息，本地群里有人@我：@林黯 你妈当年就是抑郁症走的吧？

你们家是不是有遗传？后面跟着一个#驱逐噩梦贩子#的话题。话题阅读量八百万。

楼下废品站的老周给我发语音：“小黯，以后别来了，你那画我不敢收，

网上说那是精神污染……”我拉黑他。左手黑筋已经爬到肘关节。

夜里它会自己咬我——不是比喻，是真咬。昨晚我醒过来，看见它用我自己的指甲，

撕我上臂的皮。楼道里有人在收东西。趴猫眼看，两个穿灰制服的男人，挨家挨户敲门。

“心晴科技的，免费回收旧手机，清除数字焦虑源。”手里拎着编织袋，袋口封着，

往外渗那种光——乳白色，和陈明远袖扣上的光一样。我手机里存着梦境坐标。

上次入梦记下来的，一串符号，画在备忘录里。他们很快会敲到我。我翻窗出去。

从三楼消防梯下去，绕到小区后门。菜市场旁边有个铁皮棚，收二手手机的。每天下午五点，

他们把收来的货装进铁箱，等着半夜货车拉走。四点五十。我蹲在垃圾桶后面，左手开始抽。

它在画符——自己画的，在水泥地上。画的是那个坐标。铁箱满了。收货的锁上门，

骑三轮走了。五点十分。天快黑了。我撬锁。用那根断在手掌里的针，别了二十分钟，咔。

打开。霉味、电板味、还有一股甜腻腻的焦香。上百部旧手机，屏幕朝上，摞成小山。

大部分裂了，有几部还亮着，显示未接来电。8我掏出那支笔——活体炭笔。

掌心长出来的那支。握上去还是热的，笔尖在渗一种黑油，闻着像烧焦的头发。第一部手机。

划开屏幕，需要密码。我没密码。但我能看见——竖瞳底下，这部手机主人的恐惧浮上来了。

一个女的，半夜收到医院短信：母亲病危。她那天没开机。我翻到背面，画。不是画她，

是画那条短信。画那个“未查看”的红点。画她后来打开手机时，屏幕上的死亡时间。

笔尖落下去，玻璃就裂了。不是真裂，是那种画面里的裂——恐惧从底下渗出来，

把整块屏幕染成灰蓝色。画完最后一笔，手机自己亮了。播放的不是视频。是感觉。

我能听见她那天的心跳。能尝到她三年后还在做的那个梦：推开病房门，母亲还活着，

只是不理她。第二部。第三部。第四部。男的，裸照被前女友群发。孩子，

考了59分不敢回家。老头，养老院护工扇他耳光那晚，手机压在枕头底下，

录音键没按下去……我画。画到第十部，手臂没知觉了。画到第三十部，

所有手机开始自动开机。不是一部一部开。是同时。上百块屏幕同时亮起来，

播放的不是画面，是那道幽蓝——从每块屏幕里射出来，汇聚成一根柱子，直直地戳向城东。

光柱顶端，有什么东西在蠕动。像纸。像很多纸。像被烧过的纸，又重新长在一起。

废弃印刷厂。我他妈知道那地方。三年前，我毕业作品被退稿那天，

我用三轮车拉了七麻袋画，全烧在那厂的锅炉里。9印刷厂的大门锁着。

我从侧面的破窗户钻进去。锅炉早就停了。但炉膛里有光。我走近，

看见那堆东西——是我的画。烧了一半的、卷边的、被烟熏黄的。

三年来我画过的每一张噩梦，全在这儿。但它们不是堆着，是长着。像珊瑚那样，

从炉膛里往上爬，爬成一座塔。塔尖戳穿厂房的铁皮顶，还在往外长。塔身上，有脸。

每一张都是我画过的人。王婶的脸在最底下，嘴张着，舌头没了。再往上，

那个跳楼的独居老太，眼窝里往外爬蚂蚁。再往上——我妈。她站在塔中间，俯视着我。

不是活的那种俯视。是画里的那种。她穿着我五岁生日那天那件碎花裙子，笑着，

但笑得太久了，嘴角裂到耳根。截断位置塔在呼吸。每一次呼吸，

塔身上那些脸就换一次表情。从恐惧，到麻木，到恐惧，到麻木。像在被什么东西过滤。

我掏出活体炭笔。笔尖烫得握不住。它在抖，想往塔上画。我让它画。画了一道竖线，

塔身裂开一道口子。里面是空的，但空里有声音——“……黯……”我妈的声音。

“你来看我了。”不是从塔里传出来的。是从我背后。我转身。她就站在那儿。碎花裙子，

嘴角裂到耳根，手里拎着一盏纸灯笼。五岁生日那晚她给我糊的那盏。灯笼里烧着的，

是我自己的脸。王阿姨站在床尾，端着搪瓷盆，热气往上飘。凌晨两点四十七。

她穿着那件碎花棉袄，头发梳得整整齐齐，嘴角往上翘——15度，

和陈明远海报上一模一样。10“小黯，饿了吧？茴香肉馅，你小时候最爱吃。”我没动。

盯着她嘴。嘴唇一碰一合，正常。但嘴角那个弧度，和镜子里那个倒影一样。“王阿姨，

你舌头还在吗？”她愣了一秒。然后笑得更开了：“这孩子，说啥胡话呢。”盆放床头。

她挨我坐下，手往我脸上摸。凉的。死人的那种凉，但皮肤底下有东西在拱，一拱一拱。

“趁热吃，凉了腥。”盆里六个饺子。皮薄得透亮，能看见馅——粉红色，有纹路。

其中一个露出来一小截，圆的，带一层薄膜，底下有红点。舌头。上面刻着字。我眯眼看，

左眼竖瞳底下浮出来：“快 乐”。我夹起来，咬。烫。汤汁喷进嘴里，咸的，带腥甜。

嚼第一下，那块舌尖在我齿间颤了一下——活的。嚼第二下，

脑子里开始闪画面：王阿姨坐自家客厅。对面站个穿灰制服的男人，袖口发光。

“您儿子的事，我们很遗憾。但您可以替他快乐。”他递一杯水，粉的。她喝了。

喝完开始笑。笑着笑着，拿刀，伸出自己舌头——画面停了。我咽下去。第二个。第三个。

咽到第三个，胃里那三块舌头同时动起来。不是消化，是共振——它们往同一个方向扭。

我闭上眼，看见那条线：从王阿姨家，往楼上，往左，往我画过的那张脸。那孩子十六岁。

三年前跳的楼。他妈找过我，让我画张像烧给他。我画了。

画的是他跳下去前一秒看见的东西——不是地面，是他妈的脸。11线连上了。

王阿姨嘴张着，里面黑洞洞的，没舌头。她伸手摸我脸，摸到嘴角——我咬破的。

她低头看手指，突然不笑了。“我儿子……他哭过吗？”我点头。“那就好。

”她整个人塌下去。棉袄底下只剩一层皮，皮底下是空的。## 脸我开门。

走廊里站着七八个人。老李、张婶、302那个老太太的孙子——全是邻居。手里端着碗，

冲我笑。嘴角全是那个15度。老李在最前面。我盯着他脸，突然想试一件事。回屋拿纸笔，

对着他画。速写，三十秒。画完最后一笔，纸自己卷起来——卷着卷着，从纸缝里渗出东西，

红的，温的，带毛孔。整张脸皮。它剥落下来，贴到我小臂上。还在呼吸。毛孔一缩一缩，

边缘有细小的血管在跳。老李还站着。脸没了。那一团红的底下是空的，

能看见白色的筋膜和牙床。但他还在笑。“小黯，吃了吗？”我撕那层脸皮。

它咬我——不是比喻，是真咬。撕到最后，小臂上留下两排牙印，往外渗黑水。

我低头看胸口。那块人形凹陷还在——昨天画完王阿姨他们就显出来的。凹进去一指深，

边缘黑的，往里看能看见自己的心跳，一下一下，裹着层灰雾。窗户外面有声音。地铁。

三站外那个站，末班车早该停了，但一直在隧道里轰，轰了十分钟没停。轰得玻璃直颤。

裂缝在往外爬。12我撕开左胸衣服。拿刀，

对准凹陷上方那根黑筋——从左手爬到胸口的那根。割开，抽出来。筋是活的。在我手里扭，

像刚从鱼肚里拽出的肠子。

上面挂着东西：骨灰渣、猫眼晶体碎屑、还有几粒没消化完的舌头肉。线有了。开门。

老李还在，其他邻居围成一圈，笑着看我。我绕过他们，走到最近的那个——302的孙子，

小周，二十二岁，刚失业。他后颈露着，白的，上面有几个小红点。我拿针。不是缝衣针，

是那根断在手掌里的，一直没取出来。穿上线，对准第一个红点，扎。他没动。还在笑。

线从第一个孔穿进去，从第二个冒出来。我拉紧。他后背抖了一下，笑没收。第二个。

第三个。第四个。穿到第七个，他张嘴——不是笑，是吸冷气的那种抽。眼眶里开始渗东西，

不是泪，是灰的，像调色盘里洗出来的水。第八个孔穿完，他跪了。跪下去那一刻，

整层楼所有邻居同时停笑。嘴还张着，但那个弧度没了。有几个人在摸自己脸，

像在确认五官还在不在。老李摸到自己鼻子，摸到鼻孔，突然蹲地上干呕。

张婶拿手戳自己腮帮子，戳出一个洞，没流血。小周抬头看我。“林哥……我梦见我奶了，