杜航迪恩空袭东京前十天，我建议换燃烧弹最新章节在线阅读_杜航迪恩完整版阅读

我成了杜立特中队的投弹手------------------------------------------ 06:00 - 10:00，埃格林空军基地---。，而是五脏六腑都在翻涌、后脑勺撞在铁皮上的那种——疼。，入目是一排灰绿色的帆布篷布，随着车身的摇晃哗啦啦地响。空气里有股浓烈的汽油味，混着橡胶、汗味，还有一种说不上来的……铁锈和火药的味道。卡车底盘传来的震动顺着尾椎骨一路往上蹿，每一下都像有人在用锤子敲他的牙。？，胳膊肘撑在屁股底下的木板条上，硌得生疼。他低头一看——皮夹克。棕色的，领口有圈毛，胸口缝着一块布章，上面绣着几个字母。，卡车猛地一个急刹，整个人往前一滑，膝盖撞在前面的弹药箱上。“哎哟——比特，你终于醒了。”，带着明显的南方口音，尾音拖得老长，像是嘴里含着块热红薯。杜航扭头，看见一个二十出头的白人小伙，头发剪得极短，脸晒得通红，正咧着嘴冲他笑。，领口的铜扣在晨光里晃眼睛。“快到基地了，”小伙子说着，伸手拍了拍杜航的肩膀，“你小子从哥伦比亚一路睡过来，昨晚又熬夜看地图了？”，一个字也没说出来。
不是不想说，是不知道说什么。
他看着面前这张陌生的脸，再看看自己身上这身陌生的衣服，脑子里突然涌进来一大堆乱七八糟的画面——飞机仪表盘、密密麻麻的航线图、黑板上的投弹计算公式、一个矮个子军官在台上讲话……
这些画面像被人用快进键塞进来的，每一帧都清晰得可怕，可他根本不知道它们从哪儿来。
“比特？”小伙子歪着头看他，“你没事吧？脸色不太好。”
“我……”杜航的声音干涩得像砂纸，“我叫比特？”
小伙子愣了一下，然后笑出了声：“你睡傻了吧？比特·杜，少尉投弹手，咱们7号机组的。”他指了指自己胸口的铭牌，“我是迪恩，迪恩·达文波特，副驾驶，你忘了？”
杜航顺着他的手指看过去——那块金属铭牌在晨光下反着光，上面的字清晰得刺眼：
Bitter Doo
2nd Lt.
杜航感觉自己的心脏被人攥了一下。
比特·杜。杜航。
这是一个名字。
这是一个他从来没听说过的名字。
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卡车驶离了土路，轮胎碾上水泥地，颠簸一下子小了很多。杜航扒着车厢边缘往外看——晨雾还没散尽，灰白色的雾气里隐隐约约露出几排低矮的建筑，远处是一大片平坦的水泥跑道，跑道尽头停着几架飞机。
那些飞机他认识。
双引擎、中型机身、垂尾上画着白色的星——B-25“米切尔”轰炸机。
杜航盯着那几架飞机看了几秒钟，大脑里有个声音在疯狂尖叫，可他表面上只是慢慢收回了目光，面无表情地坐了回去。
他穿越了。
不是坐时光机穿越的，不是掉进虫洞穿越的，是在一辆颠簸的军用卡车上醒过来就穿越了。
1942年。
B-25轰炸机。
佛罗里达的基地。
他在脑子里飞速地过了一遍——1942年初，美国陆军航空队正在秘密训练一批飞行员，准备执行一项极度危险的任务。这项任务后来被写进了每一本二战史书，被拍成了电影，被无数人传颂。
杜立特空袭。
1942年4月18日，16架B-25从“大黄蜂”号航母上起飞，轰炸东京。
杜航看了眼自己的手——年轻、有力、没有茧子，指节修长，像是经常握笔而不是握扳机的手。
“比特，到了。”
迪恩从车厢后面跳下去，靴子踩在地上发出沉闷的声响。杜航跟着跳下车，膝盖落地时微微发软，但很快稳住了。
晨风吹过来，带着佛罗里达特有的湿气，混着青草和泥土的味道。远处有人在喊口令，声音被风吹得断断续续。几架B-25停在不远处的停机坪上，地勤人员正在给其中一架加油，油管从油罐车拖到机翼下方，像一条黑色的蛇。
“比特！”迪恩已经走出去好几步，回头喊他，“走啊，今天还有简报呢！”
杜航深吸一口气，迈开了步子。
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简报室在一栋木板房里，不大，能坐三十来个人。墙上挂着一幅巨大的地图，用图钉固定住四角，地图上用红笔画了几个圈，但具体位置被人刻意用白纸遮住了。
杜航跟着迪恩走进去的时候，里面已经坐了大半。空气里弥漫着咖啡的味道，还有淡淡的烟味——有人在角落里抽烟，烟雾在晨光里慢悠悠地飘。
他扫了一眼在座的人，目光落在前排一个瘦削的身影上。
那人穿着和所有人一样的A-2皮夹克，但领口竖着，像是故意要挡住什么。他正低着头看手里的文件夹，侧脸的线条很硬，颧骨突出，鼻梁挺直，嘴唇抿成一条线。
杜航认识这张脸。
不是前世认识，是脑子里那些画面里有他。
特德·W·劳森中尉，7号机机长。
“劳森，”迪恩走过去，一屁股坐在劳森旁边的椅子上，“比特到了。”
劳森抬起头，看了杜航一眼。
那个眼神不冷，但也谈不上热。就是那种上级看下级的眼神——评估、判断、打量的眼神。
“坐吧，”劳森说，“简报还有五分钟开始。”
杜航在他身后一排坐下。从这个角度能看到劳森文件夹里的内容——几张密密麻麻写满数字的纸，像是燃油消耗的计算表。
“比特，”坐在杜航左边的一个人探过身来，压低声音说，“你昨晚跑哪儿去了？我在机库等了你两个小时。”
杜航扭头看这人——圆脸，戴眼镜，头发乱糟糟的，像从来没梳过。胸口的铭牌上写着“Robert S. Clever, Sgt.”
罗伯特·S·克莱弗中士，机械师兼尾部机枪手。
“我……”杜航顿了顿，“在宿舍看地图，看着看着就睡着了。”
克莱弗推了推眼镜，没再追问。
简报室的门被推开，一个人大步走进来。
这人个子不高，甚至可以说是矮——大概只有一米六出头，站在门口被晨光从后面照着，整个人像一截铁桩子。但他走进来的那种气势，让简报室里所有人都条件反射地坐直了。
詹姆斯·H·杜立特中校。
杜航盯着这个人走进来，心里翻涌起一种奇怪的感觉。
就是他。 那个在脑子里反复出现的矮个子军官。那个即将带领16架B-25轰炸东京的人。那个后来被写进历史课本、被称作“东京上空三十秒”的人。
杜立特走到地图前，转过身，目光在所有人脸上扫了一圈。
“先生们，”他的声音不大，但每个字都像是从牙缝里挤出来的，清晰、有力，“今天的训练科目照旧。短距起飞、低空导航、模拟投弹。”
他顿了顿。
“你们都知道，时间不多了。”
没有人说话。
“解散。”
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从简报室出来，天已经大亮了。雾气散尽，佛罗里达的阳光直直地砸下来，晒得水泥跑道发白。
杜航跟着迪恩和克莱弗往停机坪走。远远地就能看到他们的飞机——B-25B，机号40-2268，机腹下挂着一枚训练弹，灰色的弹体在阳光下泛着冷光。
“7号机，”迪恩拍了拍起落架，语气里带着点炫耀，“咱们的宝贝。”
杜航仰头看着这架飞机。
双引擎，翼展超过二十米，机鼻的透明投弹舱像一只巨大的复眼。机身上还带着出厂时的味道——油漆、润滑油、新切割的铝材。尾翼上画着一只卡通鸭子，嘴里叼着一根雪茄，下面写着“Ruptured Duck”。
破壳鸭。
这是7号机的名字。
杜航绕着飞机走了一圈。他看到机腹下原本应该是腹部炮塔的位置被封死了，取而代之的是一个额外的油箱。他知道这意味着什么——为了增加航程，杜立特的工程师拆掉了一切可以拆的东西，把每一磅重量都换成了燃油。
“比特，”克莱弗从机舱里探出头来，“上来看看你的位置。”
杜航踩着起落架爬进机舱。
B-25B的内部空间比想象中窄得多。驾驶舱并排坐着两个人，后面是一条窄得只容一人通过的通道。通道两侧堆着额外的油箱，油管从油箱接出来，沿着舱壁一路走到发动机舱。
杜航弯着腰穿过通道，来到机鼻——投弹手的位置。
这里是一整块透明的有机玻璃罩起来的空间，视野开阔得不可思议。脚下是一个瞄准器支架，上面装着一个圆形的瞄准镜。
诺顿投弹瞄准器——当时美国陆航最先进的瞄准设备。
杜航蹲下来，透过瞄准镜往外看。远处的跑道被放大拉近，连水泥接缝都看得一清二楚。
“怎么样？”迪恩的声音从身后传来，“这可比你在地图上看带劲多了吧？”
杜航没回答。
他透过瞄准镜看着远处的跑道，脑子里想的不是今天的训练，而是十天后的事情。
十天后，这架飞机将从航母甲板上起飞，飞越太平洋，出现在东京上空。
十天后，他将在几百米的高度向下投弹。
而日本人会用高射炮和零式战斗机迎接他们。
杜航慢慢站起来，拍了拍膝盖上的灰，转过身。
“迪恩，”他说，“机长在哪？”
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劳森在机翼下面。
他正蹲在起落架旁边，用手指摸着轮胎的胎纹，检查磨损程度。杜航走过去的时候，他没抬头。
“长官，”杜航说。
“嗯。”
“我想问您一件事。”
劳森终于抬起头，看着他。
“什么事？”
“咱们这次任务的目标，”杜航斟酌着用词，“是什么类型的建筑？”
劳森的眉毛微微动了一下。
“你问这个干什么？”
“我是投弹手，”杜航说，“我想知道我要炸的是什么。”
劳森盯着他看了两秒钟，然后站起来，从口袋里掏出一块布，慢悠悠地擦手上的油渍。
“厂房、码头、仓库，”他说，“军事目标。”
“有没有居民区？”
“投弹手，”劳森的声音冷了一度，“你的任务是命中目标，不是判断目标的性质。”
杜航张了张嘴，想说点什么，但最后还是闭上了。
劳森拍了拍他的肩膀，力道不轻不重。
“去准备吧，”他说，“二十分钟后起飞。”
杜航转身往回走，走了几步，又停下来。
他回头看了一眼那架B-25——破壳鸭，40-2268，七号机。阳光下，那枚灰色的训练弹静静地挂在机腹下，像一颗还没出膛的子弹。
四天前，他从2026年的实验室走出来。
三天前，他在2026年的公寓里熬夜改论文。
而今天，他站在1942年的空军基地里，准备给一架轰炸机装炸弹。
杜航把手插进夹克口袋里，摸到一个硬邦邦的东西。他掏出来一看——一块怀表，表盖上刻着一行字：
“Bitter Doo, MIT 1938.”
麻省理工，1938年。
他把怀表攥在手心里，金属的表壳被体温焐热。
十天后。
十天后，他要飞到东京上空。
而现在，他连这具身体都还没完全适应。
杜航深吸一口气，把怀表揣回口袋，大步朝机库走去。
身后，发动机试车的声音隆隆响起，震得脚下的水泥地在微微颤抖。
1942年4月8日，上午九点四十七分。
距离起飞，还有十天。