莫西干的眼泪马古尔黛奇拉全文免费阅读无弹窗大结局_马古尔黛奇拉（莫西干的眼泪）小说免费阅读大结局

第2 章 秋收之舞------------------------------------------，整个维科瓦辛河谷已经醒了。——虽然成千上万只鸟儿确实在枝头叽叽喳喳叫个不停；也不是被狗吠惊醒的——虽然村里的狗确实从半夜就开始此起彼伏地呼应着什么。、更古老的声音唤醒的。。，两头蒙着晒干的野牛皮，鼓面直径几乎有一个成年男人的身高。——部落里最强壮的战士，身高两米开外，两条胳膊比常人的大腿还粗。他双手各握一根裹着软皮的鼓槌，一下一下地敲击着，节奏沉稳如大地的心跳。——咚——咚——，穿过栅栏，穿过玉米田，穿过河面上的薄雾，一直传到对岸的山坡上。，却有一种穿透一切的力量，像有人在用拳头捶打着大地的胸膛。。。它不像春耕祭那样带着祈求的卑微，也不像冬猎祭那样透着生存的紧迫。、酣畅淋漓的感恩——感谢大地母亲赐予的粮食，感谢河流父亲赐予的鲜鱼，感谢森林神灵赐予的猎物，感谢太阳祖父在这一年里不曾离开。，天还没有大亮。，只穿了一条鹿皮短裤，脚上蹬着用玉米皮编织的凉鞋。，一颗一颗晶莹剔透，像无数只小小的眼睛在看着他。他站在门口，深深地吸了一口气。
空气里弥漫着烤玉米的焦香、煮南瓜的甜糯、熏鱼干的烟熏火燎，还有一种更幽微、更醉人的气味——那是用野葡萄和蜂蜜酿造的果酒，在陶罐里发酵了整整一个月。
此刻正被女人们一坛一坛地从地窖里搬出来。酒香飘散在晨雾中，像一只看不见的手，轻轻抚过每个人的鼻尖。
马古尔走向广场。
村里已经热闹起来了。
女人们三五成群地聚在一起，有的在石磨上研磨玉米粉，磨盘转动时发出咕噜咕噜的声响；有的在陶罐里搅拌着用豆子和南瓜熬煮的浓汤，木勺碰着罐壁叮叮当当；
有的在篝火上烤着鲑鱼和鹿肉，油脂滴进火里，哧的一声窜起一簇火苗，香气四溢。
孩子们是最兴奋的。他们光着脚丫在人群中钻来钻去，一会儿偷一块烤鱼塞进嘴里，一会儿拽一下某个姑娘的裙子，一会儿又追着一条瘦骨嶙峋的猎狗满村跑。
一个三四岁的小男孩追得太急，被自己的脚绊了一下，扑通一声摔在地上，嘴巴一瘪正要哭，他母亲已经大步走过来，一把将他捞起来，在他额头上亲了一口，塞了一块烤南瓜到他手里。
小男孩含着泪咬了一口南瓜，甜味在嘴里炸开，立刻忘了哭，咧嘴笑了起来。
男人们则在广场中央竖起了三根巨大的木柱。木柱是早就准备好的，每根都有两人合抱那么粗，一丈多高，顶端雕刻着不同的图腾——中间那根刻着一头仰天长啸的狼，那是酋长家族的标志；
左边那根刻着一只展翅翱翔的鹰，那是战士氏族的标志；右边那根刻着一条逆流跃起的鲑鱼，那是渔猎氏族的标志。
三根木柱被深深地埋进土里，然后用藤蔓和鲜花缠绕起来。
女人们把今早刚摘的野花——金黄色的向日葵、紫红色的泽兰、雪白的野菊、粉红的牵牛——编成花环，一串一串地挂在木柱上。
远远看去，三根粗犷的木柱像是穿上了最华丽的衣裳，粗野与柔美交织在一起，有一种说不出的庄重与喜庆。
马古尔走到广场边缘时，被人从背后拍了一下肩膀。
“马古尔！这么早？”
他回过头，看见一个和他年纪相仿的年轻人，正咧着嘴朝他笑。这人名叫蓝狐，是马古尔从小玩到大的朋友，也是部落里仅次于马古尔的猎人。
蓝狐比马古尔矮半个头，身材精瘦，脸上有几颗雀斑，一双棕色的眼睛总是滴溜溜地转，透着几分机灵和狡黠。
“你不是更早？”马古尔说。
蓝狐嘿嘿一笑，凑近了些，压低声音说：“我昨晚根本没睡。”
“为什么？”
“黛奇拉让我帮她编花环，”蓝狐挤了挤眼睛，“她说你肯定不会编，让我帮她。我编了一整夜，手都磨破了。”
他伸出双手，十根手指果然红彤彤的，指尖缠着几圈细藤蔓的勒痕。
马古尔看着他的手，沉默了片刻，然后说：“她为什么不自己编？”
蓝狐翻了个白眼：“你是真傻还是装傻？她忙着采药呢。老巫医说秋收祭的露水有神力，让她天不亮就去东山坡上采药草。她一个人去的，你不去接她？”
马古尔的眉头微微皱了一下。
东山坡。那里虽然不远，但路上要经过一片密林，林子里有狼，有熊，偶尔还有山猫出没。
他倒不是怕黛奇拉对付不了那些野兽——那丫头从小在山林里跑大，比大多数男人都强。但他还是觉得心里有个什么东西揪了一下，不疼，就是有点紧。
他没说话，转身就朝村外走。
蓝狐在身后喊：“喂！你去哪儿？祭典马上就要开始了！”
马古尔头也没回，只是举起一只手摆了摆，意思是“去去就回”。
蓝狐看着他的背影，摇了摇头，自言自语道：“这小子，迟早被那姑娘吃得骨头都不剩。”然后他又低头看了看自己磨红的手指，叹了口气，“我呢？我给谁编花环去？”
东山坡在村庄以东大约一箭之地，是一片缓缓倾斜的草地。
坡上长满了各种野草和药草——艾蒿、薄荷、车前草、蒲公英、金银花，还有一些连老巫医都叫不出名字的奇异植物。
清晨的露水还挂在每一片叶子上，在初升的阳光下闪烁着细碎的光芒，像有人在草地上撒了一把碎钻石。
马古尔走到坡顶的时候，看见了黛奇拉。
她蹲在草丛中，背对着他，正在小心翼翼地挖一株草药的根。
黛奇拉今天换了一身干净的衣服——白色的鹿皮裙，裙摆绣着一圈蓝色的花纹，那是用某种浆果汁染成的，蓝得像秋天的天空。
她的头发没有编成辫子，而是用一根皮绳在脑后松松地扎了个马尾，几缕碎发垂在耳畔，被晨风吹得轻轻飘动。
她身边放着一个用桦树皮编成的小篮子，篮子里已经装了大半篮子草药——有开着黄色小花的、有长着锯齿状叶子的、有根茎肥硕像小萝卜的。她挖得很专注，嘴里还哼着一首歌。
那歌没有歌词，只有“嘿——呦——哇——”的音节，调子悠长而婉转，像山间的风穿过松林时发出的低吟。
马古尔站在她身后，没有出声。
他就那样看着她。看她纤细的手指在泥土中翻找，看她的肩膀随着呼吸轻轻起伏，看她偶尔停下来用手背擦一擦额头的汗珠，看她被露水打湿的裙摆贴在脚踝上。
晨光从东边照过来，给她的轮廓镀上了一层金色的光晕，她整个人像是从太阳里走出来的。
“你要在那里站多久？”
黛奇拉忽然开口了，声音里带着笑。她没有回头，依然在挖那株草药，但嘴角已经弯了起来。
马古尔愣了一下：“你怎么知道我来了？”
“你的影子。”黛奇拉朝地上努了努嘴。马古尔低头一看，自己的影子被朝阳拉得老长，正好落在黛奇拉面前的地上，像一根黑色的柱子。
他走过去，在她身边蹲下来。
“蓝狐说你一个人来的。”他说。
“所以你来接我？”
“嗯。”
黛奇拉终于转过头来看他。她的眼睛里有露水的光、有晨光的暖、有笑意的甜，还有一种说不清道不明的东西，像是一汪被风吹皱的湖水，表面波光粼粼，底下深不见底。
“马古尔，”她轻声说，“你知不知道，你有时候真的很不会说话？”
“我知道。”他说。
“那你能不能学着说点好听的话？”
“我试试。”
黛奇拉等了一会儿，见他只是蹲在那里看着她，半天没蹦出一个字来，忍不住笑了。那笑声不大，像是一颗石子扔进了平静的湖面，涟漪一圈一圈地荡开。
“算了，”她站起身，拍了拍膝盖上的泥土，拎起那个装满草药的篮子，“不难为你了。走吧，祭典就要开始了。”
马古尔站起来，伸手去接她手里的篮子。
黛奇拉犹豫了一下，把篮子递给了他。两人的手指在篮子提手上碰了一下。
马古尔的手指是粗糙的、滚烫的；黛奇拉的手指是柔软的、微凉的。
那一瞬间，两人都像被什么东西电了一下，同时缩回了手。篮子差点掉在地上，马古尔眼疾手快，一把抓住了提手。
“我拿。”他说，声音有点哑。
黛奇拉低下头，耳朵尖红红的，像秋天最早熟透的那颗野苹果。
“嗯。”她小声说。
两人并肩走在回村的路上。晨雾渐渐散去，阳光变得明亮而温暖。路边的野草上还挂着露珠，每走一步，裤脚就被打湿一片。
草丛里有蟋蟀在叫，远处的树林里有啄木鸟在咚咚咚地敲着树干。一切都是那么安静、平和、美好，美好得像一个即将醒来的梦。
马古尔忽然开口了。
“黛奇拉。”
“嗯？”
“你今天……很好看。”
黛奇拉猛地停住脚步，转头看着他。麻古尔没有看她，眼睛直视着前方，脖子僵硬得像一根木桩，但耳朵尖——和黛奇拉一样——红得像要滴血。
黛奇拉看了他几秒钟，然后“噗嗤”一声笑了出来。那笑声清脆得像是把一颗水晶摔在了地上，碎成了满地的音符。
“你不是说试试吗？”她说，“这就试出来了？”
马古尔没有回答，加快了脚步。
黛奇拉笑着追上去，伸手挽住了他的胳膊。马古尔的身体僵了一下，但没有挣脱。
他就那样僵硬地、笨拙地、像个第一次走路的孩子一样，被黛奇拉挽着，走回了村庄。
他们回到村里的时候，祭典已经正式开始了。
广场上聚集了所有人——男人、女人、老人、孩子，连平时很少出门的几个病人都被人搀扶着走了出来。
四百多人围成一个大圈，圆圈中央是三根装饰好的图腾柱，柱子前的石台上摆放着今年收获的第一批玉米、豆子和南瓜，还有几条烤得金黄的鲑鱼和一整头烤熟的鹿。
老酋长塔马罗站在图腾柱前。
他今天穿上了最隆重的服饰——一件用白色鹿皮制成的长袍，长袍上缀满了豪猪刺和贝壳串成的流苏，每一根流苏都在风中轻轻摆动，发出细碎的沙沙声。
头上戴着一顶鹰羽冠，冠上的羽毛是用金雕的尾羽制成的，一共有十二根，每一根都代表着他在战场上杀死过的一个敌人。
他今年四十八岁，头发已经花白，脸上的皱纹像干涸的河床一样纵横交错，但他的腰杆挺得笔直，目光如炬，声音洪亮得像远山的雷鸣。
“莫西干人！”他张开双臂，对着全族人喊道，“今天是秋收祭！是感谢大地、河流、森林和太阳的日子！”
人群发出一阵欢呼。
“过去的一年里，大地母亲赐予了我们玉米、豆子和南瓜！河流父亲赐予了我们鲑鱼、鲟鱼和鲈鱼！森林神灵赐予了我们鹿、野牛和火鸡！太阳祖父每一天都从东方升起，把光和热洒在我们的土地上！”
“嘿——呦——哇！”人群齐声应和着，那是莫西干人古老的祈愿语，意思是“我们听见了，我们感恩”。
塔马罗举起一只陶碗，碗里盛满了新酿的野葡萄酒。酒液是深紫色的，在阳光下闪着宝石般的光泽。
“第一碗酒，敬大地母亲！”
他将酒洒在地上，酒液渗入泥土，留下一片深色的印记。
“第二碗酒，敬河流父亲！”
他将酒洒向河水——哈德逊河就在不远处，酒滴落入水中，被水流卷走，奔向大海。
“第三碗酒，敬森林神灵！”
他将酒洒向天空，酒液在阳光下化作一片紫色的雨雾，落在人们的脸上、头发上、肩膀上。没有人躲闪，每个人都仰着脸，任由那带着果香的酒雾落在自己身上。
“第四碗酒——”塔马罗的声音忽然放低了，变得深沉而温柔，“敬我们的祖先。他们在星空之上看着我们，保佑着我们。让我们不要忘记，我们是莫西干人——是大地的孩子，是河流的子孙，是森林的兄弟。”
人群沉默了片刻。所有人都抬起头，望向东方的天空。
太阳已经升得很高了，星星早已隐去，但人们仿佛真的能看见那些祖先的灵魂，正化作云朵、化作飞鸟、化作阳光，注视着这片他们曾经生活过的土地。
“喝酒！”塔马罗高喊一声，仰头将碗中剩下的酒一饮而尽。
“喝酒！”四百多人齐声高喊，各自举起手中的陶碗、木杯、竹筒，大口大口地喝了起来。
大家酒意上来得很快。野葡萄酒虽然不烈，但后劲十足，加上人们从早晨开始就没怎么吃东西，几碗下去，脸上就开始泛红。
男人们拍着胸脯唱起了战歌，女人们围成一圈跳起了舞蹈，孩子们在人群中疯跑，笑声像爆裂的豆荚一样噼里啪啦地响个不停。
马古尔被蓝狐拉去喝酒。他平时不怎么喝酒，觉得酒会让人失去警觉，而一个猎人最不能失去的就是警觉。
但今天是秋收祭，他不想扫兴，便接过碗喝了几口。酒液入口酸甜，带着野葡萄特有的涩味和蜂蜜的醇厚，顺着喉咙滑下去，胃里立刻升起一团暖意。
“马古尔！”蓝狐搂着他的肩膀，舌头已经有点大了，“你、你说，那个黛奇拉，她到底喜不喜欢你？”
马古尔看了他一眼：“你喝多了。”
“我没多！”蓝狐打了个酒嗝，“我就是、就是想不明白。你们两个，明、明明互相喜欢，为什么不说破…？”
“你看那个谁，那个——那个谁，叫什么来着——反正有人，看上了就、就直接扛回屋里去，第二天就是一家人了。你倒好，磨磨唧唧的，像个大姑娘。”
马古尔没有接话，把碗里剩下的酒一口喝干。
“不一样。”他说。
“什么不一样？”
马古尔想了想，说：“她不是别人。她是黛奇拉。”
蓝狐眨巴着眼睛，显然没听明白。但马古尔没有再多解释，放下碗，转身走向广场的另一边。
黛奇拉正在跳舞。
女人们的舞蹈不像男人们的战歌那样激烈奔放，而是一种柔和的、缓慢的、充满韵律的舞动。
她们围成一个小圈，手牵着手，赤脚踩在草地上，随着鼓声的节奏一步一步地移动。
每走一步，身体就轻轻摇摆一下，像风中的芦苇。她们的长发披散下来，在阳光下闪着黑色的光泽，裙摆随着身体的摆动轻轻飘起，露出线条优美的小腿。
黛奇拉站在圆圈的正中央。
她不是领舞——领舞的是一个五十多岁的老妇人，脸上的皱纹像核桃壳一样深刻——但她站在那里，就像一轮月亮站在群星之中，自然而然地成为了所有人目光的焦点。
她闭着眼睛，双臂缓缓抬起，像一只即将起飞的鸟。她的身体随着鼓声微微起伏，每一次起伏都恰到好处地落在节拍上，仿佛那鼓声就是从她身体里长出来的。
她的嘴唇微微翕动着，在唱着什么，声音很轻，轻得像蝴蝶扇动翅膀，但马古尔听见了。
他听见了那首歌。
那是莫西干人最古老的情歌，传说是几百年前一个年轻的猎人为他心爱的姑娘创作的。歌词很简单，翻来覆去就是那么几句——
“你的眼睛像湖水，
我在湖水中看见了自己。
你的头发像夜色，
我在夜色中找到了方向。
无论山有多高，水有多远，
我都会找到你。
无论生还是死，
我都会记得你。”
马古尔站在人群外，一动不动地听着。
他的胸口有什么东西在膨胀，像是有一颗种子在泥土下拼命地发芽，要把他的肋骨撑开。那种感觉不是疼痛，而是一种几乎无法承受的满——满到要从眼眶里溢出来。
他不知道这叫爱情。
他只知道，如果此刻有人要他从这里跳进火里，他会毫不犹豫地跳进去。如果此刻有人告诉他，前方的森林里有吃人的野兽，他会赤手空拳地走进去。如果此刻有人对他说，你必须死，他会说，好。
只要她在唱歌。
只要她还在唱歌。
黛奇拉唱完最后一个音节，缓缓睁开了眼睛。她的目光穿过跳舞的人群、穿过喧闹的男人堆、穿过跑来跑去的孩子，准确无误地落在了马古尔身上。
她笑了。
那笑容比整个秋天的阳光加起来还要温暖。
然后她朝他走过来。
人群自动让开了一条路，仿佛所有人都心照不宣地知道，这个姑娘要去的地方，不需要任何人阻挡。
黛奇拉走到马古尔面前，站定。她的脸颊因为跳舞而泛着红晕，额头上有一层细密的汗珠，呼吸微微有些急促。
她仰起头看着马古尔——他比她高了大半个头，她必须仰起脸才能看清他的眼睛。
“你听见了？”她问。
“嗯。”
“你知道那首歌是什么意思吗？”
马古尔沉默了片刻，然后说了一个字：“知。”
黛奇拉的眼睛亮了一下，像有人在那双深褐色的玛瑙里点了一盏灯。
“那你——”
她的话没说完。
因为马古尔忽然伸出手，握住了她的手。
他的手掌又大又粗糙，像一块被河水磨圆了的石头，又像一块被烈日烤热了的铁。但他的手在微微发抖。这个能一箭射穿野牛心脏、能空手扭断一头狼的脖子的男人，他的手在发抖。
黛奇拉低头看着他们交握的手，然后抬起头，看着马古尔的眼睛。
那双浅灰色的眼睛里，有她从未见过的东西。
不是温柔——温柔她见过，他看她的眼神一直都是温柔的。
是坚定。
是一种“我决定了”的坚定，是一种“无论发生什么我都不会放手”的坚定，是一种“从今以后你就是我的生命”的坚定。
黛奇拉的眼眶忽然红了。
“马古尔，”她的声音有点发抖，“你把我握疼了。”
马古尔像是被烫了一下，慌忙松开手。但黛奇拉立刻反手抓住了他，十指相扣，紧紧地、牢牢地扣在一起。
“但别松开。”她说。
马古尔看着她红红的眼眶、亮亮的眼睛、弯弯的嘴角，忽然觉得自己这一辈子什么都不需要了。不需要更多的鹿肉，不需要更好的弓箭，不需要更大的房子，不需要更响亮的声名。
只需要她的手。
只需要她的笑。
只需要她。
他们就这样站在喧闹的广场中央，手牵着手，像两棵并肩生长的树，根须在地下缠绕，枝叶在空中相触。
周围的人群仿佛都变成了模糊的背景，鼓声、歌声、笑声、喊声都变成了遥远的回响。
蓝狐在远处看见了这一幕，手里的酒碗差点掉在地上。
“我操，”他喃喃地说，“这小子，还真是开窍了。”
老酋长塔马罗也看见了。
他站在图腾柱前，手里端着第四碗酒——那碗敬祖先的酒他一直没喝，就那么端在手里，凉了又温，温了又凉。他看着儿子和养女手牵手站在人群中，脸上的皱纹忽然深了几分。
不是不高兴。
是太高兴了，高兴得心里发酸。
他想起马古尔的母亲——那个在生完孩子后身体就再也没有好过的女人，那个在两年前的一个冬夜里安静地闭上了眼睛的女人。
如果她还活着，看见儿子今天的样子，她一定会哭的。她那么爱哭，看见什么都哭——看见花开哭，看见日落哭，看见儿子第一次拉弓射中一只兔子也哭。
塔马罗仰起头，把碗里的酒一口气喝干。
酒液从他的嘴角溢出来，顺着下巴的沟壑往下淌，滴在白色鹿皮长袍的领口上，像几滴迟来的眼泪。
“敬你，我的女人。”他在心里说，“你儿子长大了。他找到了自己的太阳。”
夕阳西下的时候，祭典进入了最高潮。
所有人手牵着手，围成一个大圈，绕着三根图腾柱顺时针旋转。
鼓声越来越快，脚步声越来越急，人们的呼喊声越来越高亢。旋转的速度快到连地面都好像在转动，天空和大地、太阳和月亮、过去和未来，全都混在了一起，变成了一片模糊的金色。
马古尔和黛奇拉也在这个大圈里。
他们手牵着手，和其他人一样旋转着、歌唱着、欢呼着。
马古尔从来不知道自己会唱歌——他一直觉得自己只有一副猎人的嗓子，粗粝、低沉、只适合喊叫不适合吟唱——但此刻，他的声音和所有人的声音混在一起，成了一条河流中的一滴水。
黛奇拉在他身边，笑得像个孩子。
她的头发散了，马尾散了，黑发像瀑布一样披在肩上，被旋转的风吹得漫天飞舞。她的脸因为酒精和舞蹈而红扑扑的，眼睛因为快乐而湿漉漉的，嘴唇因为歌唱而微微张开。
马古尔看着她的侧脸，忽然想起父亲说过的话：
“这片土地是你的。是你祖父的祖父留给你的。你的骨头是这里的石头做的，你的血是这里的河水做的，你的肉是这里的泥土做的。”
他想，黛奇拉也是这片土地的一部分。
她是这里的阳光做的。
她是这里的风做的。
她是这里的花做的。
没有了这片土地，就没有了她。没有了这片土地，就没有了他。没有了这片土地，就没有了他们的爱情。
他忽然握紧了她的手。
黛奇拉感觉到了，转过头来看他。
“怎么了？”她大声问，因为鼓声太响，必须喊着说话。
马古尔看着她，嘴唇动了动，说了两个字。鼓声太大，黛奇拉没有听见，但她看懂了他的口型。
他说的是：“永远。”
黛奇拉的眼眶又红了。这一次，眼泪没有忍住，顺着脸颊滑了下来。她用力点了一下头，用尽全身力气喊道：
“永远！”
就在这一刻，在这个被欢声笑语填满的河谷最北端的山脊上，在距离村庄大约半日路程的地方，有一个人正站在一棵高大的橡树下，俯瞰着这片灯火通明的河谷。
他不是莫西干人。
他的皮肤比莫西干人白得多，尽管已经被日晒和海风吹成了古铜色。他的头发是灰白色的，剪得很短，露出轮廓分明的头骨。
他的脸上有刀疤——一道从左眉梢一直延伸到右下颌的狰狞疤痕，那是很多年前在南美的某场战斗中被印第安人的石斧劈开的。
身上穿着一件半身铠甲，铁片在月光下泛着冷光。腰间挂着一把长剑，剑柄上镶嵌着红宝石，在黑暗中像一只燃烧的眼睛。
他的脚边蹲着一只巨大的猎犬，灰色的皮毛，黄色的眼睛，嘴角流着涎水，喉咙里发出低沉的呜呜声。
他叫阿尔瓦罗·德·索托。
西班牙远征军总督，卡斯蒂利亚王冠下的“北部新领地”征服者。
他已经跟着这支西班牙先遣队在这片森林里走了三天。
三天里，他们翻过了三座山，渡过了两条河，失去了两匹马——一匹摔断了腿，一匹被森林里的毒蛇咬死了。
他手下的士兵们怨声载道，随军的传教士巴托洛梅神父已经念叨了一路的“上帝保佑”，连他自己都开始怀疑那张羊皮地图的准确性。
但现在，站在山脊上俯瞰着脚下这片河谷，他所有的怀疑都烟消云散了。
这片河谷比他想象的要美，比他想象的要大，比他想象的要肥沃。
河水在月光下像一条银色的巨蟒，蜿蜒着穿过平原；两岸的森林像一片黑色的海洋，无边无际；河谷中央的高地上，有一片星星点点的火光——那是村庄，是一个相当规模的村庄。
“总督大人，”一个红头发的年轻人走到他身边，压低声音说，“我们找到了一个猎人留下的营地，篝火还没完全熄灭。这片河谷里有人，而且不少。”
佩德罗·蒙特斯——德·索托的副手，骑兵队长，一个长着雀斑和红头发的三十二岁男人。他的眼睛是一种浑浊的绿色，像沼泽里的死水，看人的时候让人想起蛇。
“多少人？”德·索托问。
“从营地的规模看，至少三到四个猎人。但河谷里的村庄，”蒙特斯朝那片火光扬了扬下巴，“至少有几百人。”
德·索托沉默了片刻。
几百人。他有五十三名士兵，三十二匹马，两门小口径火炮。火枪只有二十几支，弹药也不多。如果正面冲突，他不一定能赢。
但他不需要正面冲突。
他在南美对付过比这大得多的部落。阿兹特克人有几十万人口，不还是被科尔特斯用几百人征服了？印加帝国有几百万臣民，不还是被皮萨罗用一百多人拿下了？
对付这些原始人，需要的不是兵力，是计谋。是分化。是各个击破。是先用甜言蜜语和玻璃珠子赢得他们的信任，然后在他们放松警惕的时候，一刀毙命。
“传令下去，”德·索托说，“明天天亮之前，所有人退出这片河谷。回到我们昨天经过的那片树林里扎营，不许生火，不许打猎，不许留下任何痕迹。”
蒙特斯愣了一下：“退回去？总督大人，我们好不容易——”
“我们在暗处，”德·索托打断了他，声音平静得像在说一件无关紧要的事，“他们在明处。我们需要知道他们有多少人、有多少战士、有没有和别的部落结盟、有没有听说过我们西班牙人。在弄清楚这一切之前，不要打草惊蛇。”
蒙特斯咬了咬牙，但最终还是低下头：“是，总督大人。”
德·索托转过身，最后看了一眼河谷。
月光下，那片村庄的火光像一颗颗跳动的星星。他仿佛能听见远处传来的鼓声和歌声，模模糊糊的，像风中的耳语。
他在南美见过很多这样的村庄。每一个村庄在被他烧毁之前，都曾是这样灯火通明、欢声笑语的。
男人们喝酒跳舞，女人们唱歌编织，孩子们在月光下追逐嬉戏。他们不知道，在森林的阴影里，有人正盯着他们，像狼盯着羊群。
他不知道的是，这个村庄和他在南美烧毁的那些不一样。
这个村庄里有一个叫麻古尔的猎人。
这个村庄里有一个叫黛奇拉的姑娘。
这个村庄里的人，不会跪着死去。
他们会站着死。
他们会唱着歌死。
他们会握着彼此的手死。
而他们的死，会变成一滴眼泪，永远地留在这片土地上，让所有后来的人都看见，都记住，都沉默。
德·索托转身走进了森林的阴影里。
月光照在他身后的山脊上，照在那棵高大的橡树上。橡树的树干上，有人用石刀刻了一个符号——那是莫西干人用来标记领地的符号，意思是“此处有人，此处有家，此处有神灵”。
风从河谷吹上来，吹过那棵橡树，吹过那个符号，吹过德·索托消失的方向。
橡树的叶子沙沙作响，像是一声叹息，又像是一句低语——
“他们来了。”
阴影中，德·索托的嘴角勾起冰冷的弧度。他盘算着：用玻璃珠和虚假的友谊敲开村庄的大门，将这片丰饶的河谷连同它的主人，一同碾碎在铁蹄与火枪之下。