那一剑刺穿我时，我正数着剑身上的锈斑。十七道。刺客的手在抖，剑尖却稳稳停在我心口。
血顺着剑槽流下去，滴在他靴面上，他像是被烫到一样缩了缩脚。“你不躲？”他问。
我想了想，告诉他：“这把剑三年前就该刺中我了。”刺客的眼睛瞪大了。
他大概以为我要说什么宿命、因果之类的话。其实不是。我只是记得这把剑——那年桃花汛，
它从我腰间被人抽走，剑鞘还挂在我腰带上，剑身却消失在人潮里。“你是来替谁杀我的？
”我问。“替我自己。”他说。那就奇怪了。一个三年前偷我剑的人，
三年后拿这把剑来杀我，却说替自己。我低头看了看胸口，血还在流，不疼。
真的一点都不疼。我伸手握住剑身，把剑从胸口抽出来。刺客像见鬼一样松开手，踉跄后退。
剑身上没有血。我低头看胸口，衣服破了个洞，皮肤完好。“这一剑刺中的，
”我听见自己的声音，像是在说别人的事，“是三年前的我。”刺客靠在墙上，脸白得像纸。
我拔出自己的剑，递给他。“再来一次。”他摇头，拼命摇头。我笑了笑，把剑收回来，
对着自己的心口刺了下去。剑尖没入，血涌出来，疼得我弯下腰。刺客瞪大了眼睛看我，
又看我手里那把没有血的剑，来来回回，像要把这两个我拼在一起。“你看，”我直起身，
血还在流，我用袖子擦了擦剑身，“这一剑才是今天的。”“你……你到底是什么人？
”我想了想，告诉他：“我也不知道。三年前的那个我，三年前就死了。后来的这个我，
今天才活过来。”刺客跌跌撞撞跑了。我站在原地，看着两把剑，一把滴着我的血，
一把干干净净。原来人真的可以死很多次。只是每一次死的，都不是现在的自己。
---剑刃所及，皆是虚空壹三月十七，桃花汛前三天。我坐在渡口的茶棚里，等一个人。
茶棚的老板换了，从前那个驼背的老头不知去了哪里，现在是个年轻妇人，眉眼寡淡，
像一碗兑了太多水的酒。她把茶碗搁在我面前时，碗底磕在桌面上，溅出几滴茶水，
洇进木纹里。“等人？”她问。“等一把剑。”她没再问，转身去招呼别的客人。
渡口人来人往，挑担的、赶驴的、抱着孩子的妇人、背着箱笼的书生，他们从渡船上下来，
或者上渡船去，脚步声杂沓，尘土飞扬。我坐在角落里，一碗茶从热喝到凉，
从凉喝到没有味道。太阳西斜的时候，他来了。一个年轻男人，二十出头，
穿着洗得发白的青布长衫，腰间空荡荡的——没有佩剑。他从渡船上跳下来，踩了一脚泥，
站在岸边四处张望。看见我，他愣了一愣，然后走过来。走到茶棚边上，他又停住了，
站在三步开外的地方，手伸进怀里，摸出一块碎银，扔给那个妇人：“一碗茶。
”妇人接了银子，给他倒茶。他端着茶碗，不喝，只是站在那儿，看着我。我也看着他。
他的脸很陌生，我不认识。但他的眼睛——他的眼睛里有东西在躲闪，像一只受惊的野兔，
想跑又不敢跑。“你等的人来了？”妇人问我。“来了。”我说。她看了看我们俩，没说话，
走开了。他端着茶碗走过来，在我对面坐下。碗里的茶水晃了晃，洒出几滴，
和先前那几滴洇在一起。“你知道我要来？”他问。“不知道。”“那你等谁？
”“等一把剑。”他的手抖了一下，茶水又洒出来一点。他把茶碗放下，抬起头看我。
这时候我才看清楚，他的脸上有一种很复杂的神情——像是恨，又像是怕，
还像是某种说不清的委屈。他从怀里抽出那把剑。剑很短，比寻常的剑短了三寸，
剑鞘是旧的，皮子剥落了好几处，露出底下发黑的木胎。他把剑横在桌上，手按在剑柄上，
没有拔出来。“这把剑，”他说，“你认得吗？”我看了很久。剑鞘上有一道刻痕，很深，
像是被什么利器划过。剑柄缠着的麻绳已经磨得发白，靠近护手的地方，
有一块暗红色的渍迹，不知道是血还是锈。“认得。”我说。他把剑拔出来。
剑身出鞘的声音很涩，像是有沙子卡在鞘口。夕阳照在剑上，
照亮了那十七道锈斑——从剑尖到剑锷，大大小小，深深浅浅，一共十七道。三年前，
这把剑从我腰间被人抽走。那年的桃花汛来得早，三月二十就发了大水。我在渡口等船，
人很多，挤来挤去。一只手伸过来，握住我的剑柄，往外一抽。我低头看时，剑已经不见了，
剑鞘还挂在腰带上，空荡荡的，像一张没了牙的嘴。我回头看了一眼人潮，没有追。
剑鞘我留到现在，搁在床头，每天晚上睡觉前摸一摸。三年了，皮子也剥落了，木胎也松了，
我没换。“这把剑，”我说，“我找了你三年。”他的手抖得更厉害了，
剑尖在夕阳里晃出一片光影。“你不问我为什么偷你的剑？”“不问。”“不问我是谁？
”“不问。”他愣住了。握着剑的手悬在半空，不知道接下来该怎么办。
我看见他喉结动了动，咽下一口唾沫。“那你……那你问什么？”“我什么都不问。”我说，
“你想刺就刺吧。”他的眼睛瞪大了。那一刻，他脸上所有的神情都消失了，
只剩下纯粹的惊讶，像一个孩子看见石头开花。“你……你知道我要杀你？”“知道。
”“你怎么知道？”我想了想，告诉他：“你站在岸边看我的时候，手在发抖。
你走过来的时候，步子比正常人慢了一半，因为你每一步都在想，要不要拔剑。
你坐下的时候，先看的是我的心口，不是我的脸。”他张了张嘴，说不出话。“刺吧。
”我说。他握紧剑柄，站起来，绕到我身边。剑尖抵在我心口的时候，夕阳正好落下去，
最后一点光从剑身上滑走，天暗了下来。他的手在抖。剑尖稳稳地停在我心口，
一下一下地戳着，没有刺进去。他像是不敢，又像是在等什么——等我求饶？等我躲？
等我拔出自己的剑和他打？我什么都没做，只是低头数剑身上的锈斑。一道，两道，
三道……十七道。数完的时候，他刺了进来。剑身穿过衣服，穿过皮肉，
穿过肋骨之间的缝隙，准确地刺中了我的心脏。那个位置我太熟悉了，每天醒来，
我都能感觉到它在跳，在左边第三根和第四根肋骨之间，一下，一下，一下。
血顺着剑槽流下去，滴在他靴面上。他像是被烫到一样缩了缩脚，剑还插在我心口，
手却松开了。“你不躲？”他问。我想了想，告诉他：“这把剑三年前就该刺中我了。
”他的眼睛又瞪大了，大得像要掉出来。
他大概以为我要说什么宿命、因果、前世今生之类的话。其实不是。
我只是记得这把剑——三年前，它从我腰间被人抽走的时候，我就知道会有这一天。一把剑，
被人偷走，三年后又出现在面前，握在一个陌生人手里，对着我的心口。
这不是明摆着的事吗？有什么好躲的？“你是来替谁杀我的？”我问。“替我自己。”他说。
那就奇怪了。一个三年前偷我剑的人，三年后拿这把剑来杀我，却说替自己。
他们之间有什么关系？他是谁？我是谁？我和他有什么仇？我低头看了看胸口，血还在流，
不疼。真的一点都不疼。我伸手握住剑身，把剑从胸口抽出来。剑身从血肉里滑过，
那种感觉很奇怪，像是在抽一根插在泥里的木棍，涩涩的，又滑滑的。
刺客像见鬼一样松开手，踉跄后退，撞翻了身后的条凳，又撞在墙上，发出“砰”的一声响。
剑完全抽出来的时候，我低头看了一眼。剑身上没有血。干干净净的，
连那十七道锈斑都还在，一滴血都没有。我愣住了。我低头看胸口，衣服破了个洞，
能看见里面的皮肉。皮肉完好，没有伤口，没有血，只有衣服上那个洞，
证明刚才有什么东西刺进去过。“这一剑刺中的，”我听见自己的声音，像是在说别人的事，
“是三年前的我。”刺客靠在墙上，脸白得像纸。我拔出自己的剑，递给他。“再来一次。
”他摇头，拼命摇头。整个人贴在墙上，像一张摊开的饼，恨不得嵌进墙里去。我笑了笑，
把剑收回来，对着自己的心口刺了下去。剑尖刺破衣服，刺破皮肉，刺进肋骨之间的缝隙。
疼。疼得我弯下腰。血涌出来，顺着剑身往下流，流过剑柄，流过我的手，滴在地上。一滴，
两滴，三滴。地上很快就洇出一小滩，和先前茶水洇出来的那些渍迹混在一起。我直起身，
血还在流。我用袖子擦了擦剑身，擦干净了，露出底下光亮的铁色。“你看，”我说，
“这一剑才是今天的。”刺客瞪大了眼睛看我，又看我手里那把没有血的剑，来来回回，
像要把这两个我拼在一起。可是拼不起来的，一个流着血，一个干干净净，一个站着，
一个瘫在墙上，怎么会是一个人？“你……你到底是什么人？”我想了想，
告诉他：“我也不知道。三年前的那个我，三年前就死了。后来的这个我，今天才活过来。
”他跌跌撞撞跑了。跑出茶棚的时候绊了一跤，摔在泥地里，爬起来接着跑。头也不回，
一直跑到渡口，跳上一条正要离岸的船。船夫骂他，他没理，只是蹲在船头，抱着头，
肩膀一抖一抖的。我站在原地，看着两把剑。一把滴着我的血，一把干干净净。
原来人真的可以死很多次。只是每一次死的，都不是现在的自己。
贰那夜我睡在渡口的客栈里。茶棚的妇人替我安排了一间房，靠窗，能看见渡口。
窗纸破了一个洞，夜风从那洞里钻进来，吹得油灯忽明忽暗。我把两把剑并排搁在桌上，
坐在灯前看了很久。滴血的那把是我自己的，剑身光亮，剑刃锋利，剑柄上缠着新换的麻绳。
干干净净的那把是三年前丢的，剑身锈了十七处，剑柄上的麻绳磨得发白，
靠近护手那块暗红色的渍迹，我认出来了——是血。不是我的血。那是谁的血？我吹灭灯，
躺在床上，听着窗外的水声。桃花汛快来了，江水涨了不少，能听见浪头拍打堤岸的声音，
一下一下，像心跳。不对。我的心跳呢？我伸手按住左胸。第三根和第四根肋骨之间，
那个熟悉的位置，一下一下跳动的感觉——没有。什么都没有。我的心不跳了。我坐起来，
又按了按，还是没跳。我把耳朵贴上去听，也听不见。胸腔里一片死寂，像一口枯井。
我点燃灯，解开衣服，对着铜镜照。镜子里的人脸色如常，胸口皮肤完好，连个疤都没有。
下午刺的那一剑，明明刺进去了，血都流了一地，现在却连个痕迹都不剩。
我拿起桌上那把滴血的剑，对着心口，又刺了一下。疼。血涌出来，流了一身。
我把剑抽出来，低头看，伤口还在，血还在流。我按住伤口，等了一会儿，
再松开手——伤口不见了，皮肤又完好如初，只有满身的血迹证明刚才那一剑存在过。
我坐在床沿上，想了很久。最后我想明白了：不是我刺不死，是我刺的这个人，
不是现在的我。下午那个刺客刺了我一剑，剑刺进去，没有血，伤口没有。
他说那是三年前刺中的我。现在我自己刺自己，剑刺进去，有血，伤口有，但很快就消失。
那这一剑刺中的是多久以后的我？明天？后天？明年的今天？我躺回床上，看着窗外的夜空，
一直到天亮。第二天一早，我去找那个茶棚的妇人。她正在生火，灶膛里的烟呛得她直咳嗽。
看见我进来，她直起身，擦了擦脸上的灰：“昨晚睡得好吗？”“不好。”我说，
“问你一件事。”“问。”“你昨天看见那个刺客刺我了吗？”她点点头。
“看见我刺自己了吗？”她又点点头。“看见伤口了吗？”她愣了一下，然后摇头。
“我看见你的剑刺进去，”她说，“又抽出来。衣服上有个洞，但没看见血，也没看见伤口。
”“后来我自己刺自己那一剑呢？”“看见了。血流了一地。”她顿了顿，
“可是等我收拾碗筷的时候，地上的血不见了。我找了半天，一滴都没有。”我看着她，
她也看着我。“你是人是鬼？”她问。“我也不知道。”我说。她没再问，低头继续生火。
灶膛里的火苗蹿起来，映在她脸上，明明灭灭的。“那个刺客，”我说，
“你知道他去哪儿了吗？”“坐船走了。”“去哪边？”“上游。”我点点头，转身要走。
“等等。”她叫住我。我回过头。她从灶台后面摸出一个布包，递给我。我打开一看，
是一块碎银——昨天那个刺客扔给她的茶钱。“他昨天跑得太急，”她说，“没找钱。
”我看着那块碎银，很轻，很凉，躺在掌心里，像一滴凝固的水。“你留着吧。
”我把银子还给她，“下次他再来喝茶，给他一碗好的。”她接过银子，攥在手里，
没有说话。我走出茶棚，沿着江岸往上走。江水涨了不少，黄浊浊的，打着旋儿往下游奔。
桃花汛快到了，再过两天，这条江就会涨满，淹没两岸的浅滩和农田。每年都这样，
年年如此。我走了很久，走到太阳升起来，又走到太阳偏西。我不知道去哪儿找他。
上游那么大，人那么多，他随便躲进哪个村子，哪个镇子，哪条山沟里，我都找不到。
但我还是在走，一步一步，沿着江岸往上。因为我想问他一句话。问他为什么要杀我。
问他三年前为什么要偷我的剑。问他那个“替我自己”是什么意思。走着走着，天黑了。
我找了个背风的土坎，坐下来歇脚。江风很大，吹得人浑身发冷。我摸出干粮啃了两口，
又喝了几口水，然后靠着土坎，看着天上的星星。星星很多，密密麻麻的，
像一群挤在一起的蚂蚁。我看着看着，忽然想起一件事。三年前那个渡口，那个人潮，
那只伸过来的手——我其实看见了他的脸。只有一眼，一闪而过，但确实看见了。
那时候我低头看见剑被抽走，抬头往人潮里看了一眼。人群挤来挤去，我只看见一张侧脸，
很年轻，二十出头，皮肤很白，嘴唇抿得很紧。他也扭头看了我一眼，只一眼，
然后就消失在人群里。三年过去了，那张脸我早就忘了。可是昨天，当他坐在我对面的时候，
那张脸又回来了。就是他。三年了，他从二十出头变成二十出头，一点都没老。不对。
三年前他二十出头，现在应该二十三四。可是昨天看见他，还是二十出头的样子，
和当年一模一样。他是怎么做到的？我坐直身子，心里有什么东西在动。三年，同样的脸，
偷我的剑，用这把剑杀我，说“替我自己”。替我自己——替他自己什么？替他自己杀我？
还是替他自己死？第二天傍晚，我找到了他。在一个叫柳林的小镇上，镇子不大，
一条街走到头，两边是些店铺和住家。他坐在街边的石阶上，抱着头，一动不动。我走过去，
在他旁边坐下。他抬起头看我，眼睛红红的，脸上又是那种复杂的表情——恨、怕、委屈，
还有别的什么。“你怎么找到我的？”他问。“沿着江走。”“走了多久？”“一天一夜。
”他低下头，不说话了。我们就这样坐着，谁都没开口。街上有人来来往往，
卖糖葫芦的吆喝声，小孩的哭闹声，妇人叫骂的声音，混成一片。太阳一点一点往下沉，
街对面的店铺开始上门板，砰砰砰的响。“你叫什么名字？”我问。“沈三。”他说。
“姓沈？”“嗯。”“哪里人？”他抬起头看我，眼睛里有一丝奇怪的光：“你不知道？
”“不知道。”“你真不知道？”“真不知道。”他盯着我看了很久，然后笑了一下。
那笑容很奇怪，不像高兴，倒像是松了一口气。“我姓沈，”他说，“我娘姓沈。
”“你爹呢？”“不知道。我娘说，我没爹。”我点点头，没再问。天黑了，
街上的灯一盏一盏亮起来。他站起来，拍了拍身上的土，说：“我饿了。
”我跟着他走进一家小饭铺，要了两碗面。他埋头吃，吃得很快，像饿了很久。我吃不下，
只是看着碗里浮着的几片葱花。吃完面，他抹了抹嘴，看着我。“你想问我什么？
”“问什么都可以？”“问什么都可以。”我想了想，问他：“三年前，你为什么偷我的剑？
”他的眼神暗了一下，低下头，看着空碗。“不是我偷的。”“那是谁？”“是我娘。
”我一愣。“我娘三年前得的病，”他说，“快死的时候，跟我说，让我去渡口，
找一个佩剑的人，把他的剑偷来。她说，那把剑上，有我的命。”“有你的命？
”“她是这么说的。”他抬起头看我，“她说，那把剑上的血，是我的。
”我想起剑柄上那块暗红色的渍迹。“那块血？”“嗯。”“是你的血？”“不知道。
”他摇摇头，“我没流过那种血。至少，我没流过。”我想了想，又问：“你娘呢？
”“死了。”“什么时候？”“三年前。偷了那把剑之后的第三天。”我沉默了一会儿。
“她死之前说了什么？”他看着碗，碗里已经没有面了，只有一点油星浮在汤上。
他伸手指了指那点油星，说：“她说，让我去找你，把这把剑还给你，
然后……”“然后什么？”“然后杀了你。”我点点头。“所以你昨天是来杀我的。”“是。
”“为什么没杀成？”他抬起头，看着我，眼睛里有泪光在转，但没流下来。“我刺了，
”他说，“刺进去了。可是……”“可是没有血？”“嗯。没有血。”他低下头，“我娘说，
刺进去，血就会流出来。流出来，就什么都结束了。可是没有血。什么都没有。
”“你娘没说过，如果没有血会怎么样？”他摇摇头。我们沉默着坐了一会儿。
饭铺的伙计过来收拾碗筷，看了我们一眼，没说话。“你呢？”他忽然问我，
“你为什么要找我？”我想了想，说：“我也不知道。”“不知道？”“嗯。”我说，
“我就是想问你那句话——‘替我自己’——是什么意思。”他愣了一下，然后低下头，
不说话了。过了一会儿，他站起来，往外走。我付了面钱，跟出去。街上已经没什么人了，
灯也灭了大半，只有几家还亮着。他走在前面，我跟在后面，一前一后，出了镇子，
走到江边。江水在夜里看不太清楚，只能听见声音。轰隆轰隆的，像一头巨兽在喘气。
他在江边站住，回过头看我。“你知道我叫沈三，”他说，“你知道我娘姓沈。你知道这些，
还不知道我是谁？”我摇摇头。他盯着我看了很久，然后走近一步，又走近一步，
站到我面前。月光照在他脸上，我看清楚了。眉眼，鼻子，嘴唇，下巴——那一瞬间，
我像在照镜子。叁江风很冷，吹得我浑身发僵。我看着他，他看着江，两个人都没说话。
月光在水面上碎成一片，晃晃荡荡的，怎么也聚不起来。远处有夜鸟叫了一声，又没了声息。
“看出来了？”他问。“看出来了。”“像吗？”“像。”他转过身，对着我。
月光照在他脸上，清清楚楚的，每一个地方都和我一样——眉毛的弧度，鼻梁的高度，
嘴唇的厚薄，下巴的轮廓。只是他年轻些，二十出头的样子。我……我今年多大？
我忽然想不起来了。“你多大？”我问。“二十二。”我算了算，算不出来。
三年前他偷我剑的时候，看起来也是二十二。现在还是二十二。他不会老。“你呢？”他问，
“你多大？”我想了想，说：“不知道。”“不知道？”“嗯。想不起来了。”他愣了一下，
然后点点头，像是早就知道一样。“我娘说，”他开口，声音低低的，“你是我爹。
”江风忽然停了。江水的声音也好像小了些。世界一下子安静下来，只剩下他的声音，
一个字一个字地落在我耳朵里。“你是我爹，”他又说了一遍，“我娘说的。”我张了张嘴，
不知道该说什么。“我娘叫沈素衣，”他说，“你记得吗？”沈素衣。这个名字像一把剑，
刺进我脑子里。疼。我按住太阳穴，眼前闪过一些画面——一个女子的脸，很白，眼睛很大，
嘴唇紧紧抿着。她站在一棵桃树下，桃花落了她一身，她没动，只是看着我。“记得吗？
”他又问。“记得一点。”我说，“桃花，她站在桃花下面。”他点点头。
“那年我娘十九岁，”他说，“在桃花渡遇见你。”桃花渡——就是我昨天等他的那个渡口。
“你跟她说了什么？”我想了想，想不起来。“她说，你跟她说了很多话，”他说，
“说了一夜。第二天早上，你走了。她说，你走的时候，留了一把剑给她。”“那把剑？
”“嗯。就是我偷的那把。”我低头看着腰间那把剑——我自己的剑，
陪了我不知道多少年的剑。剑柄上缠着新换的麻绳，剑身光亮，剑刃锋利。
和那把生了锈的剑比起来，像是完全不同的两把。可是它们本来是一对。我忽然想起来，
那年我确实有两把剑。一模一样的剑，剑柄上缠着同样的麻绳，剑身上刻着同样的花纹。
一把在腰间，一把……一把在哪儿？想不起来了。“她等了你三年，”他说，“三年，
天天站在桃树下，等你回来。你没回来。”我没说话。“后来她生了我，一个人把我养大。
我十六岁那年，她病了。病得很重，躺在床上起不来。她跟我说，让我去渡口，
找一个佩剑的人，把他的剑偷来。”“她怎么知道我会去渡口？”“她说，
每年桃花汛的时候，你都会去渡口。”他看着我，“是吗？”我点点头。是的。
每年桃花汛的时候，我都会去渡口。为什么去？想不起来了。就是去，站在那里，
看江水涨起来，看桃花落下来，看一天，然后走。“她让你偷我的剑，为什么？”“她说，
那把剑上有我的命。”“怎么有你的命？”他摇摇头。“她没说。就说让我偷来，
然后……”“然后杀了我？”他点点头。“为什么杀我？”他看着我，
眼睛里有一种很奇怪的光。“她说，杀了你，我就不会死了。”江风又吹起来，比刚才还冷。
我站在风里，看着这个和我长得一模一样的年轻人。他的脸被月光照着，惨白惨白的，
像一张纸。“不会死？”我问，“什么意思？”“就是……”他顿了顿，“不会死。
永远不会死。”“像你这样？”他愣了一下，然后苦笑起来。“像我这样？”他说，
“你觉得我是不会死的吗？”我不知道。“你刺了我一剑，”我说，“那一剑刺中了我，
却没有血。你说那是三年前的我。可是你——你三年前偷我的剑，三年后还是这个样子。
你到底会不会老？会不会死？”他看着江水，不说话。过了很久，他开口了。
“我十六岁那年，我娘死了。”他说，“我亲手埋的她。埋完之后，我回到家，
发现她坐在屋里，看着我。”我一愣。“我以为我眼花了，”他说，“可是她真的坐在那儿，
和活着的时候一模一样。我叫她，她不答应。我伸手去摸，摸得着，有温度，有心跳。
”“那她……”“她活了。”他说，“死而复生。”江风停了又起，起了又停。“后来呢？
”“后来她告诉我，”他说，“她得了这种病，死不了。怎么都死不了。病了三年，
躺在床上起不来，可是死不了。她想死，死不成。
”“所以你偷我的剑……”“她让我偷你的剑，杀了你。她说，杀了你，她就能死了。
”我沉默了一会儿。“她死了吗？”他点点头。“偷了剑之后第三天，她死了。真的死了。
我亲手埋的，这次没活过来。”江风呼呼地吹，吹得我眼睛发涩。我忽然明白了一些什么。
“你娘，”我说，“她也和我一样？”他点点头。“她也不知道自己是谁？”他点点头。
“她也不知道自己多大？”他又点点头。“她也不会老？”他看着我，
眼睛里有什么东西在动。“她会老，”他说，“她老了。一年一年，老得很快。
从十六岁到我出生，她老了。从我出生到我十六岁，她又老了。可是死不了。
”“直到杀了我？”“直到杀了你。”他说，“或者说，直到杀了你三年前的那个。
”我低下头，看着自己的手。这双手，活了多久了？从什么时候开始活的？还会活多久？
我不知道。什么都不记得。只记得每年桃花汛的时候，要去渡口站着，看江水，看桃花。
只记得腰间有两把剑，后来只剩一把。只记得有个女子站在桃树下，落了一身的花，看着我。
