1
雾城每年有三百天泡在雾里。
林越站在港区的旧栈桥上，看灰色的雾气从海面爬上来，像活的什么东西，一点一点吞掉码头的木桩、废弃的起重机、远处教堂的尖顶。
雾气里有股铁锈和盐的味道，吸进肺里凉丝丝的，久了会让人忘记太阳是什么样。
他在这座城市住了三年，从来没晒过太阳。
他不是雾城的人。
他从大陆的另一边来，坐了很久的船。那边有太阳，有清晰的四季，有他读书的学院。
他在学院里学了七年，读了很多书，关于世界的本质，关于真实与虚幻，关于人活着到底为了什么。
老师们说道，世界有两个，一个是看得见的，一个是看不见的。
看得见的是假的，看不见的才是真的。
林越听了七年，听懂了，又好像没懂。
后来学院出了事。
几个最聪明的学生突然疯了，他们说自己看见了“真正的世界”，说道这个世界的太阳是假的，饭是假的，父母是假的，然后他们从钟楼上跳了下去，脸上带着笑。
林越偶然间看到过其中一人的尸体，那人的眼睛睁着，瞳孔里好像还映着什么东西，亮亮的，不像死人。
林越怕了。
他怕自己有一天也会看见那个“真正的世界”，也会笑着跳下去。
所以他逃了，逃到了这座终年不见太阳的城市。
他将自己的一切过往埋入了这座城的地底。
他以为他能躲过那束光，但他错了。
口袋里的信已经被他摸过很多次，边角都起毛了。
那是三天前有人塞进他门缝的，没有邮戳，没有署名，只有一行字：
雾城，布拉特尔街，寒鸦馆。长夜节，子时。
以及一行古希腊小字：
“εἰδέναι τὴν ἀλήθειαν.”
林越知道什么是真理。
学院里教过，真理就是那个“真正的世界”，完美的、永恒的、会让人笑着跳下去的世界。
它找到了自己。
远处传来晚钟声，沉闷地响了几下，被雾气闷住，传不远就散了。
林越把信叠好，放进胸口的口袋，转身往城里走。
他不知道自己为什么要去，也许是因为逃了三年，逃累了。
雾城的街道全是石头铺的，两侧的房子挤在一起，黑瓦，白墙，木头窗框，窗户后面透出昏黄的油灯光。
路灯还没有点，天已经快黑了。
长夜节要开始了。
2
布拉特尔街在城北，是雾城最老的街之一。
林越走了很久。
雾气越来越浓，浓到看不见十步以外的东西。
路灯终于亮了，是煤气灯，每一盏都裹着一团晕开的黄光。
他在黑暗里走了很久，终于看见了那栋房子。
寒鸦馆。
它跟周围那些挤在一起的老房子都不一样，孤零零地立在一片空地上，周围没有树，没有灯，只有雾。
房子的门楣上刻着一只展开翅膀的鸟，看不清是乌鸦还是鹰，眼睛的地方镶着两块暗红色的石头，在雾里隐隐发光。
林越推开了那扇门。
门很重，推开的时候发出很闷的一声响，像是把什么东西惊醒了。
门里没有灯，但也不是完全看不见。头顶很高很远的地方，似乎有一点点光透下来，勉强能看见盘旋而上的楼梯，还有墙上模糊的壁画。
“你来了。”
声音从楼梯顶上传来。
很苍老的声音，但很奇怪，不是从耳朵听见的，像直接在脑子里响起来。
一个老人慢慢走下楼梯，他穿着黑色的长袍，袍子拖到地上。
手里拄着一根乌木手杖，手杖顶上镶着一块浑浊的石头，石头里面有东西在动，像烟，又像活的什么。
他的脸皱纹很深，眼睛是灰色的，像雾的颜色，眼睛里有一种很累很累的神情。
“普洛克路斯。”老人说道，“你可以叫这个名字。”
林越没有说话。
老人转过身，往楼上走。林越跟上。
他们经过二楼、三楼，每一层都有很深的走廊，两边全是关着的门，门上刻着符号。有些是图形，有些是看不懂的文字，有些像是早就没人用的咒语。
空气里有一股陈年纸张的味道，还有一点点硫磺的气息，像刚放过焰火之后的那种。
到了四楼，老人在一扇门前停下。
这扇门没有把手。
老人抬起了手杖，杖头那块浑浊的石头抵在
雾城每年有三百天泡在雾里。
林越站在港区的旧栈桥上，看灰色的雾气从海面爬上来，像活的什么东西，一点一点吞掉码头的木桩、废弃的起重机、远处教堂的尖顶。
雾气里有股铁锈和盐的味道，吸进肺里凉丝丝的，久了会让人忘记太阳是什么样。
他在这座城市住了三年，从来没晒过太阳。
他不是雾城的人。
他从大陆的另一边来，坐了很久的船。那边有太阳，有清晰的四季，有他读书的学院。
他在学院里学了七年，读了很多书，关于世界的本质，关于真实与虚幻，关于人活着到底为了什么。
老师们说道，世界有两个，一个是看得见的，一个是看不见的。
看得见的是假的，看不见的才是真的。
林越听了七年，听懂了，又好像没懂。
后来学院出了事。
几个最聪明的学生突然疯了，他们说自己看见了“真正的世界”，说道这个世界的太阳是假的，饭是假的，父母是假的，然后他们从钟楼上跳了下去，脸上带着笑。
林越偶然间看到过其中一人的尸体，那人的眼睛睁着，瞳孔里好像还映着什么东西，亮亮的，不像死人。
林越怕了。
他怕自己有一天也会看见那个“真正的世界”，也会笑着跳下去。
所以他逃了，逃到了这座终年不见太阳的城市。
他将自己的一切过往埋入了这座城的地底。
他以为他能躲过那束光，但他错了。
口袋里的信已经被他摸过很多次，边角都起毛了。
那是三天前有人塞进他门缝的，没有邮戳，没有署名，只有一行字：
雾城，布拉特尔街，寒鸦馆。长夜节，子时。
以及一行古希腊小字：
“εἰδέναι τὴν ἀλήθειαν.”
林越知道什么是真理。
学院里教过，真理就是那个“真正的世界”，完美的、永恒的、会让人笑着跳下去的世界。
它找到了自己。
远处传来晚钟声，沉闷地响了几下，被雾气闷住，传不远就散了。
林越把信叠好，放进胸口的口袋，转身往城里走。
他不知道自己为什么要去，也许是因为逃了三年，逃累了。
雾城的街道全是石头铺的，两侧的房子挤在一起，黑瓦，白墙，木头窗框，窗户后面透出昏黄的油灯光。
路灯还没有点，天已经快黑了。
长夜节要开始了。
2
布拉特尔街在城北，是雾城最老的街之一。
林越走了很久。
雾气越来越浓，浓到看不见十步以外的东西。
路灯终于亮了，是煤气灯，每一盏都裹着一团晕开的黄光。
他在黑暗里走了很久，终于看见了那栋房子。
寒鸦馆。
它跟周围那些挤在一起的老房子都不一样，孤零零地立在一片空地上，周围没有树，没有灯，只有雾。
房子的门楣上刻着一只展开翅膀的鸟，看不清是乌鸦还是鹰，眼睛的地方镶着两块暗红色的石头，在雾里隐隐发光。
林越推开了那扇门。
门很重，推开的时候发出很闷的一声响，像是把什么东西惊醒了。
门里没有灯，但也不是完全看不见。头顶很高很远的地方，似乎有一点点光透下来，勉强能看见盘旋而上的楼梯，还有墙上模糊的壁画。
“你来了。”
声音从楼梯顶上传来。
很苍老的声音，但很奇怪，不是从耳朵听见的，像直接在脑子里响起来。
一个老人慢慢走下楼梯，他穿着黑色的长袍，袍子拖到地上。
手里拄着一根乌木手杖，手杖顶上镶着一块浑浊的石头，石头里面有东西在动，像烟，又像活的什么。
他的脸皱纹很深，眼睛是灰色的，像雾的颜色，眼睛里有一种很累很累的神情。
“普洛克路斯。”老人说道，“你可以叫这个名字。”
林越没有说话。
老人转过身，往楼上走。林越跟上。
他们经过二楼、三楼，每一层都有很深的走廊，两边全是关着的门，门上刻着符号。有些是图形，有些是看不懂的文字，有些像是早就没人用的咒语。
空气里有一股陈年纸张的味道，还有一点点硫磺的气息，像刚放过焰火之后的那种。
到了四楼，老人在一扇门前停下。
这扇门没有把手。
老人抬起了手杖，杖头那块浑浊的石头抵在
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