收书
门口传来一声问：‘收旧书吗？’
我抬头，门口站着一个中年男人，穿洗得发白的工装，怀里抱着牛皮纸裹的方包。他先探头往里看了一眼，才侧身挤进来。
“收。”我把软布放下，“什么书？”
“就一本，给钱就卖，别问主人是谁。”
规矩我懂。收旧书不问来路，尤其是这种上门寄卖的，大多藏着不能说的故事。我接过纸包，解开绳子。
浅绿色封面，散文集，书名磨得看不清。封面飘出一股皂角香，老式肥皂的味道。
指尖刚碰到扉页，一股凉意钻进指腹。
不是天冷那种凉，是旧物常年静置的温凉。紧接着，细碎的片段涌进脑子——
老妇人坐在藤椅上，背驼得厉害。枯瘦的手指捏着一片银杏叶，颤巍巍往书里送。
叶子从指间滑脱，飘到地上。
她弯腰去捡，喘了两声。
再夹，夹到一半又滑了。
第三次，她干脆用另一只手死死按住书页，才把叶子压平。
她侧过头，对着身侧的空藤椅，声音哑得像砂纸磨木头：“等你下周来，咱们去公园捡新的，挑叶形圆的。”
空藤椅上搁着一副老花镜，镜腿断了，用红棉线缠了三圈。
画面断了。
我回过神，指尖像被烫了一下。
“老板，行不行？”
“五十。”我从抽屉拿钱递过去。他接过转身就走，脚步飞快，拐进巷口消失了。
门合上，风铃响了一声。
我把散文集翻到夹银杏叶的那页——第78页，果然躺着一片干枯的银杏叶，叶尖缺了一角，压得平整。
扉页右下角有一枚淡蓝色指印，常年摩挲磨出来的痕迹，摸上去有细微凸起。
我攥紧书脊，指节泛白。
三年前深秋，也是这种天气，桂花香飘满巷子。姐姐拉我去公园捡枫叶，说要夹进新买的散文集做书签。我刚毕业，工作不顺，心情烦躁，冲她吼了句“没事找事”，摔门出去。
第二天，姐姐出事，再没回来。
我赶回家，书桌上摊着那本散文集，第78页夹着一片红枫叶，还带着湿气。旁边放着一张便签——
“等你下班，一起去”
那本散文集被我锁进老家储物间，三年没敢碰。
柜台上的旧书，第78页，银杏叶，未完成的约定。
一模一样的细节，像一根针，扎破我裹了三年的壳。
我把散文集放进柜台里的胡桃木小盒，没贴标签，没归架。
“找空藤椅的主人。”我拿出笔记本，写下这句话。
不是待售的商品，是一段没送到终点的话。
挂上“临时闭店”的牌子，我锁门走进巷子。风卷着桂花香。我低头，手腕上的木珠泛着暗光——姐姐送的，三年没摘过。
这次，不逃了。
---
巷尾寻人
老城区的巷子弯弯曲曲，青石板路被踩得发亮。
我没走远，顺着寄卖人消失的方向，沿着巷口挨家打听。他能摸进这条巷子来卖书，书主人八成住在附近。
巷口第一家是杂货铺，老板娘坐门口择菜。
“阿姨，问您个事。”我放慢脚步，“这巷子里最近是不是有位老人走了？无儿无女那种。”
老板娘抬眼打量我：“你说陈阿婆？上周三没的，就巷尾那间老屋。独居快十年了。”
陈阿婆。我掏出笔记本记下。
“她是不是有本浅绿色散文集？封面磨得看不清字。”
“对！”老板娘一拍大腿，“天天揣身上，坐藤椅上翻，翻了得有五年了。银杏叶夹里头，我见过好几回。”她叹了口气，“可怜，无儿无女，就一个远房侄孙，多少年没回来了。走的时候身边连个送终的都没有。”
远房侄孙。
“她侄孙叫什么？什么时候走的？”
“不知道名儿，就听陈阿婆念叨‘晓儿’。五年前走的，为啥走不清楚。那孩子以前常来，后来突然没影了。”
晓儿。我在笔记本上写下这两个字，又在旁边画了片银杏叶。
“谢谢阿姨。”
我往巷尾走。巷子越往里越老旧，墙上涂鸦被岁月晕开，模糊不清。陈阿婆的房子在最里头，斑驳木门紧闭，门楣挂着串干枯的艾草，早没了绿色。
门口摆着两把藤椅，一把完好，一把破了，旁边有个小木桌，桌上落着薄灰，放着个缺口的搪瓷杯，杯身印着
门口传来一声问：‘收旧书吗？’
我抬头，门口站着一个中年男人，穿洗得发白的工装，怀里抱着牛皮纸裹的方包。他先探头往里看了一眼，才侧身挤进来。
“收。”我把软布放下，“什么书？”
“就一本，给钱就卖，别问主人是谁。”
规矩我懂。收旧书不问来路，尤其是这种上门寄卖的，大多藏着不能说的故事。我接过纸包，解开绳子。
浅绿色封面，散文集，书名磨得看不清。封面飘出一股皂角香，老式肥皂的味道。
指尖刚碰到扉页，一股凉意钻进指腹。
不是天冷那种凉，是旧物常年静置的温凉。紧接着，细碎的片段涌进脑子——
老妇人坐在藤椅上，背驼得厉害。枯瘦的手指捏着一片银杏叶，颤巍巍往书里送。
叶子从指间滑脱，飘到地上。
她弯腰去捡，喘了两声。
再夹，夹到一半又滑了。
第三次，她干脆用另一只手死死按住书页，才把叶子压平。
她侧过头，对着身侧的空藤椅，声音哑得像砂纸磨木头：“等你下周来，咱们去公园捡新的，挑叶形圆的。”
空藤椅上搁着一副老花镜，镜腿断了，用红棉线缠了三圈。
画面断了。
我回过神，指尖像被烫了一下。
“老板，行不行？”
“五十。”我从抽屉拿钱递过去。他接过转身就走，脚步飞快，拐进巷口消失了。
门合上，风铃响了一声。
我把散文集翻到夹银杏叶的那页——第78页，果然躺着一片干枯的银杏叶，叶尖缺了一角，压得平整。
扉页右下角有一枚淡蓝色指印，常年摩挲磨出来的痕迹，摸上去有细微凸起。
我攥紧书脊，指节泛白。
三年前深秋，也是这种天气，桂花香飘满巷子。姐姐拉我去公园捡枫叶，说要夹进新买的散文集做书签。我刚毕业，工作不顺，心情烦躁，冲她吼了句“没事找事”，摔门出去。
第二天，姐姐出事，再没回来。
我赶回家，书桌上摊着那本散文集，第78页夹着一片红枫叶，还带着湿气。旁边放着一张便签——
“等你下班，一起去”
那本散文集被我锁进老家储物间，三年没敢碰。
柜台上的旧书，第78页，银杏叶，未完成的约定。
一模一样的细节，像一根针，扎破我裹了三年的壳。
我把散文集放进柜台里的胡桃木小盒，没贴标签，没归架。
“找空藤椅的主人。”我拿出笔记本，写下这句话。
不是待售的商品，是一段没送到终点的话。
挂上“临时闭店”的牌子，我锁门走进巷子。风卷着桂花香。我低头，手腕上的木珠泛着暗光——姐姐送的，三年没摘过。
这次，不逃了。
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巷尾寻人
老城区的巷子弯弯曲曲，青石板路被踩得发亮。
我没走远，顺着寄卖人消失的方向，沿着巷口挨家打听。他能摸进这条巷子来卖书，书主人八成住在附近。
巷口第一家是杂货铺，老板娘坐门口择菜。
“阿姨，问您个事。”我放慢脚步，“这巷子里最近是不是有位老人走了？无儿无女那种。”
老板娘抬眼打量我：“你说陈阿婆？上周三没的，就巷尾那间老屋。独居快十年了。”
陈阿婆。我掏出笔记本记下。
“她是不是有本浅绿色散文集？封面磨得看不清字。”
“对！”老板娘一拍大腿，“天天揣身上，坐藤椅上翻，翻了得有五年了。银杏叶夹里头，我见过好几回。”她叹了口气，“可怜，无儿无女，就一个远房侄孙，多少年没回来了。走的时候身边连个送终的都没有。”
远房侄孙。
“她侄孙叫什么？什么时候走的？”
“不知道名儿，就听陈阿婆念叨‘晓儿’。五年前走的，为啥走不清楚。那孩子以前常来，后来突然没影了。”
晓儿。我在笔记本上写下这两个字，又在旁边画了片银杏叶。
“谢谢阿姨。”
我往巷尾走。巷子越往里越老旧，墙上涂鸦被岁月晕开，模糊不清。陈阿婆的房子在最里头，斑驳木门紧闭，门楣挂着串干枯的艾草，早没了绿色。
门口摆着两把藤椅，一把完好，一把破了，旁边有个小木桌，桌上落着薄灰，放着个缺口的搪瓷杯，杯身印着
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